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M3: Vampiri

Vi era una strana quiete tutt’intorno al Tempio, mentre il cielo veniva rischiarato dall’aurora. La foresta, ignara di quanto accaduto durante la notte, innalzò il suo canto al mattino. Era la sola cosa a spezzare il silenzio e regalava a tutto un’atmosfera quasi fiabesca.
Hawks avvertiva nell’animo una pace che non riusciva a spiegarsi, non di fronte a un luogo che era stato teatro di tanto dolore. Mosse un passo e i soldati fecero lo stesso. Rivolse loro un cenno per ora dinare di rimanere dov’erano e continuò da solo.
In lontananza, avvertì il rombo di un tuono: un temporale stava arrivando dalle montagne, alla luce dell’alba e al canto della natura non restavano che pochi minuti.
Il soldato dalle Ali Possenti avanzò all’interno del Tempio. Era solo un’enorme carcassa ormai, annerita dall’incendio che l’aveva accesa senza pietà nel buio della notte. Le vetrate erano esplose per il calore e i raggi del sole entravano a trafiggere le tenebre di quel covo di malvagità.
La luce accarezzava anche Touya, inginocchiato di fronte all’altare spezzato a metà, pietrificato nell’atto di abbracciare qualcosa che non c’era più.
Hawks arrivò in fondo alla navata, ma non osò fare un passo di più. Non si azzardò nemmeno a pronunciare il nome del Vampiro. Restò, come lui, immobile ad ascoltare il silenzio.
La cenere che circondava Touya, che sporcava il suo viso, i suoi vestiti e rendeva le punte dei suoi capelli candidi un po’ più grigie raccontava una storia che Hawks non voleva conoscere. Eppure era tutta lì, nelle mani vuote e sporche di Touya, dove prima c’era Shouto.
Di nuovo il rombo di un tuono, le nuvole si addensarono sopra di loro, oltre il tetto sfondato dell’edificio. La luce diminuì.
Hawks non sapeva come fare un passo oltre la soglia di quel tragico evento, non sapeva come convincere Touya a farlo con lui. Non malediceva il destino per essere il primo a conoscere l’epilogo di quella guerra, lo faceva perché non era così che avrebbe dovuto concludersi.
“Touya…” Pronunciò il suo nome, ma neanche un suono uscì dalle sue labbra.
Hawks ingoiò a vuoto e riprovò.
“Touya-“
“Dì all’Iquisizione che mi sono assicurato che non rimanesse niente,” lo interruppe il Vampiro, con una calma che era quasi inquietante. Si sollevò in piedi e la polvere si mosse nell’aria intorno a lui, avvolgendolo, quasi volesse abbracciarlo.
Touya aveva le spalle dritte, teneva la testa alta. Guardava ciò che era rimasto di suo fratello disperdersi nell’aria pregna dell’odore di pioggia.
“Non lo hanno toccato da vivo e non oseranno sfiorarlo neanche da morto.”
Non vi era nessuna cadenza imperativa nella voce del giovane ricoperto di cenere, piuttosto tanta stanchezza, ma quando quegli occhi turchesi incontrano i suoi, Hawks seppe che non sarebbe mai andato contro la volontà di quella creatura. Non contava che fosse un Vampiro o il primogenito dei Todoroki.
Hawks guardava Touya e non lo riconosceva. Chiunque fosse stato prima di quell’alba - il fanciullo ferito, abbandonato, reietto - era morto abbracciando Shouto.
Quel che Hawks aveva davanti in quel momento era la sintesi perfetta del sogno e dell’incubo, di tutto ciò che possiede bellezza e di qualunque cosa contenga oscurità.
Quando chinò la testa in segno di assenso e rispetto, non si accorse di accompagnare il gesto con un: “ai vostri ordini, mio Re.”
Mentre le rime gocce di pioggia li bagnavano, Touya li consegnò un ultimo messaggio.
“Dì a mio padre e mia madre che mio fratello se n’è andato sorridendo.”




Todoroki Shouto è morto come muoiono i demoni: avvolto tra le fiamme purificatrici della sua famiglia. Non vi è stato un periodo di prigionia e nessun processo per lui. Chi lo amava si è battuto per evitargli una simile tribolazione, finalizzata solo a concretizzare le fantasie sadiche dei torturatori del clero. Shouto è morto in pace, sorridendo. La fine è giunta per lui sotto forma dell’abbraccio di un fratello. Qualcuno sostiene persino che non abbia provato alcun dolore, mentre le fiamme blu di Todoroki Touya lo riducevano in cenere.
Ma non vi è nessun altro, oltre al primogenito di Enji e Rei, che possa raccontare la storia.
E, di quella notte, Touya non ha mai parlato, con la sola esclusione delle parole rivolte a Hawks nel Tempio bruciato.
Così è finita la guerra, con il rogo di un fanciullo innocente e maledetto e lo scioglimento della Setta del Re Demone. I fuggitivi sono stati catturati e a loro è stata riservata una sorte ben peggiore di quella del giovane Shouto. Sacrificando suo fratello per il bene comune, Touya ha guadagnato la redenzione per se stesso e la sua Congrega di reietti, divenendo il capofamiglia dei Todoroki al posto di suo padre.
Pur onorando il Patto di Alleanza tra tutte le creature terrene, non ha mai giurato lealtà all’Inquisizione.




In primavera, dopo due stagioni passate a raccogliere le macerie, la notizia dell’arrivo di un bambino diede inizio alla rinascita.
La Regina Madre tornò a sorridere e il Re Padre cominciò a farsi vedere di nuovo in pubblico.
“Penserò io a quello che c’è da fare,” disse quest’ultimo, rassicurando il suo primogenito su come l’intera famiglia considerasse quella gravidanza preziosa. “Ho guidato una Corte di Vampiri per quasi trent’anni, posso farlo per altre due o tre stagioni.”
“Non sono malato,” ribatté Touya, sebbene fosse seduto contro i grandi cuscini del suo letto. Suo figlio aveva annunciato la sua esistenza al mondo facendo prendere a tutti un grande spavento e ora i curatori raccomandavano riposo e poche preoccupazioni, almeno fino ai primi calci.
Suo padre azzardò una carezza tra i suoi capelli.
Fu la sorpresa a impedire a Touya di ritrarsi.
“Non far preoccupare tua madre,” lo pregò, con un sorriso triste che costrinse il più giovane a voltare lo sguardo. “Temevo che non l’avrei vista sorridere mai più e nemmeno tua sorella.”
Anche Touya aveva le sue condizioni.
“Voglio che siano quelli della mia Congrega a occuparsi delle mie faccende,” disse.
Himiko e Jin ne sarebbero stati felicissimi, Shuichi neanche un po’, ma nessuno avrebbe gioito quanto Tenko. No, Touya non agoniava la loro compagnia, ma si fidava di loro più di qualsiasi estraneo della Corte che suo padre avrebbe potuto propinargli. E poi c’era Atsuhiro, che avrebbe continuato a essere i suoi occhi e le sue orecchie, mentre la gravidanza lo teneva lontano dalla prima linea.
Potevano essere in tempo di pace, ma le trame di Corte non erano da sottovalutare alla stregua di un campo di battaglia e l’arrivo di un bambino era sia un momento di forza che di estrema fragilità. Abbassare la guardia anche all’interno della sua casa sarebbe stato letale per Touya, specie con il suo passato.
Suo padre non si ribellò in alcun modo alla sua decisione, ci tenne solo a puntualizzare un paio di dettagli: “hai una famiglia che ti sostiene ed è pronta a prendersi cura di te. Non tagliarci fuori.”
Touya alzò gli occhi al cielo.
“Anche se volessi…” Lasciò la frase sospesa.
Enji si accontentò e fece per andarsene.
“Non mi chiedi chi è l’altro genitore?” Domandò Touya, confuso e sorpreso, al contempo. “Immagino che la Corte vorrà delle risposte, il bambino è nel mio grembo e questo lo rende un Todoroki senza ombra di dubbio ma, per le nostre leggi, non è un figlio legittimo.”
Enji lo guardò come se non avesse pensato alla questione fino a quel momento, o forse lo aveva fatto e aveva deciso che non aveva alcuna importanza.
“Lo hai già detto tu,” disse, grattandosi il retro del collo con imbarazzo. “Sarai tu a partorire questo bambino. La sua appartenenza a questa famiglia non può essere messa in discussione dal modo in cui è stato concepito. Quando e se vorrai raccontarci tutta la storia, io e tua madre saremo felici di ascoltarti.”




A giudizio di Touya, non c’era molto da raccontare e, in tutta sincerità, era certo che i suoi genitori avessero già intuito tutto quello che c’era da sapere. Si comportavano con discrezione solo perché concedergli il suo spazio.
Ma l’inizio della storia del suo bambino non era diversa da molte altre. Un letto di muschio verde sotto le grandi radici di una quercia secolare era stato il rifugio in cui l’atto si era consumato. Un figlio cresciuto dal clero, con le ali di un angelo ma dello stesso colore delle fiamme dell’inferno era stato il compagno di Touya in quel dolce peccato. Su quel giaciglio naturale, si erano conosciuti carnalmente più volte e altrettante si erano detti basta, ma non avevano mai smesso.
Mentre il giovane uomo dalle ali scarlatte riversava il suo seme in lui, Touya beveva il suo sangue in un connubio di piacere che solo chi osava toccare il sacrilego aveva il privilegio di conoscere.
Anche se nessuno dei due si era mai fermato a riflettere sulle implicazioni morali della loro relazione. La prima volta che erano caduti entrambi l’uno tra le braccia dell’altro, l’oscurità li aveva già corrotti entrambi e nessuno dei due era in cerca di redenzione.
Eppure, da loro una luce era nata.
“Dovrei presentarmi al cospetto di tuo padre,” disse Hawks, mentre entrambi giacevano in quella loro alcova segreta, vestiti solo della loro pelle, riscaldata dal piacere appena consumato. “Dovrei chiedere la tua mano, fare le cose come è giusto che vengano fatte.”
Touya guardava le dita del padre di suo figlio tracciare dei ghirigori invisibili sulla pelle del suo grembo - era ormai evidente che contenesse una vita - e pensavo che non voleva niente di meno di quello che stringeva in quel momento, su quel morbido letto di muschio.
“Non devi chiedere la mia mano a nessuno,” ribatté fermo, ma senza veleno. “Non sono una proprietà di mio padre, appartengo solo a me stesso.”
Hawks gli sorrise come se non si fosse aspettato niente di meno. Gli baciò la guancia, poi affondò il naso tra i capelli bianchi e chiuse gli occhi, aspirandone il profumo.
“Voglio essere il padre di tuo figlio, Touya.”
Per il Vampiro, questo era evidente dal modo amorevole in cui gli toccava la pancia.
“E vuoi essere solo il padre di mio figlio?” Domandò il Principe Todoroki.
Si guardarono. C’era stato un tempo in cui erano stati grado di mentirsi guardandosi negli occhi, ma era lontana quanto un’altra vita.
Touya sollevò la mano per scostare la frangia bionda che era ricaduta sugli occhi dorati durante l’amore.
“Allora presentati al cospetto di mio padre, ma non avrai bisogno di chiedergli niente,” disse. “Quello che desideri è già tuo perché sono io a concedertelo.”
Hawks ridacchiò.
“Fammi indovinare… Tu non appartieni a nessuno, ma io appartengo a te.”
Non sembrava affatto infastidito dall’idea.
“La libertà è letale per i rapaci che crescono in cattività,” mormorò Touya, contro le sue labbra.
Un bacio. Un giuramento suggellato.
Il Vampiro si fece indietro per primo, nascondendo il viso contro il collo dell’amante per soffocare una risata.
“Che cosa c’è?” Domandò Hawks.
Touya gli prese la mano e lo invitò a distendere le dita e a premere il palmo a destra dell’ombelico.
“Senti come scalcia,” disse.
Il sorriso che sbocciò sulle labbra di Hawks fu tra i più luminosi che Touya avesse mai visto sul suo viso, paragonabile solo a quello che gli aveva rivolto quando gli aveva confessato di aspettare il loro bambino.
“Non m’importa che tu appartenga a me,” disse il Vampiro, serio di colpo. “Ma appartieni a tuo figlio, Hawks.”
Entrambi erano stati abbandonati dai loro padri. Finché avesse avuto respiro, Touya non avrebbe permesso a quella tragedia di ripetersi con la creatura che gli cresceva dentro.
Gli occhi dorati di Hawks non tradirono alcuna esitazione.
“Arriverà il giorno in cui penserà di non aver più bisogno di averci al suo fianco,” disse. “E noi lo ascolteremo, facendo un passo indietro. Uno solo. Non uno di più.”
Touya non credeva ai giuramenti, ma al padre di suo figlio decise di credere.




Nessuno di loro fu in grado di prevedere quello che accadde.
Solo Enji scelse d’interrogare gli astrologi per porre rimedio allo stato d’ansia in cui l’avvicinarsi del lieto evento lo stava gettando. Non gli fu di molto aiuto.
“Il bambino potrebbe arrivare alla fine dell’anno o all’inizio di quello nuovo,” si giustificò l’Astrologo Maggiore, in evidente imbarazzo. “Per noi che camminiamo su queste terra sono solo pochi giorni di distanza, ma per gli astri…”
Per un po’ si sperò nella notte di Capodanno, considerata una data di nascita che prometteva una vita di fortuna e gloria.
Tutti furono colti da una certa inquietudine quando Touya cominciò a lamentare dei dolori nel primo pomeriggio del decimo giorno di gennaio.
“Potrebbe nascere entro sera e allora non significherebbe niente,” disse Rei a suo marito, mentre impilava le une sulle altre tutte le lenzuola pulite che riusciva a trovare sul tavolo al centro dell’anticamera del loro primogenito.
Enji la guardava fisso. Nella stanza adiacente, Touya non si lamentava ma se avesse urlato a squarciagola, avrebbe provato meno angoscia.
“Se nascerà domani…” Rei si fermò, lisciando la stoffa bianco con le mani una volta di troppo. Alla fine, forzò un sorriso. “Andrà tutto bene,” disse, alla fine. “Gennaio è un mese che ci ha sempre portato fortuna.”
Per un veloce istante, Fuyumi comparve sulla porta della camera da letto per chiamare la madre. Rei fece per andare, ma Enji la bloccò per un braccio.
“Dimmi che cosa posso fare,” la pregò. “Non ce la faccio a rimanere qui fermo ad aspettare.”
Rei fu svelta a dargli istruzioni: “vai a cercare Hawks e portalo qui. Nostro figlio sta facendo il sostenuto, ma è spaventato e quando arriverà il momento, non sarà la nostra mano che vorrà stringere.”
Enji raggiunse la porta a passo di marcia, si fermò con un piede nel corridoio. “Mi hai appena detto di togliermi dai piedi,” concluse.
Rei gli sorrise, cortese.
Enji annuì tra sé e sé.
“Mi tolgo dai piedi.”




Hawks non arrivò in tempo per assistere alla nascita di suo figlio.
Touya maledisse il suo nome e lo chiamò come una preghiera disperata, mentre la voce di sua madre lo guidava con dolcezza lungo tutto il processo.
Il bambino emise il suo primo vagito pochi minuti dopo la mezzanotte, riempiendo il cuore di Touya di un’emozione a cui non seppe dare un nome. Era sollievo, ma anche gratitudine. Le lacrime pungevano agli angoli degli occhi e gli chiudevano la gola in una sensazione che aveva dimenticato nei giorni della sua fanciullezza.
Poi si accorse del silenzio.
Il suo bambino piangeva con vigore, ma nessuno parlava.
Tornò in sé in fretta, combattendo la sfinimento, aggrappandosi alle coperte sporche di sangue e chissà cos’altro. Le macchie più scure erano tra le sue gambe, sull’orlo della camicia da notte. Il senso di vuoto che avvertì superò quello fisico.
Dov’era suo figlio? Perché non glielo facevano tenere in braccio?
Mentre lottava contro l’incoscienza, Touya si accorse che era sua madre a stringere la creatura che aveva generato. L’orrore che vide riflesso nei suoi occhi grigi gli fermò il cuore.
“Mamma…” Chiamò, con voce tremante.
Il bambino era un mezzosangue, certo e la natura sapeva essere crudele con chi si azzardava a sfidarla, certo. Ma…
“Mamma!” Touya provò a urlare, ma non aveva voce.
“Lasciatelo a me.”
Non fu Natsuo a intervenire, né Fuyumi. Come la Regina Madre, i suoi fratelli osservavano la scena impietriti dall’orrore.
“Datelo a me, mia signora.”
Fu Tenko a farsi avanti per prendere in custodia il neonato e Himiko gli fu subito accanto per aiutarlo a sorreggerlo in modo da non fargli male.
Non appena fu libera da quel fragile fardello, Rei incontrò lo sguardo di suo figlio. I suoi occhi grigi erano pieni di lacrime.
“Scusami, Touya,” disse, tremando, mentre si alzava e prendeva le distanze. “Mi dispiace tanto.”
Natsuo e Fuyumi corsero da lei, a darle conforto.
Touya rimase lì, seduto in una pozza del suo stesso sangue, con il ventre vuoto e il petto straziato da un dolore a cui non sapeva trovare un perché.
Himiko fu la prima a porgergli una mano.
“Va tutto bene,” disse, sedendosi sul letto, accanto a lui, per nulla turbata dalle macchie di sangue. “Sta bene. State tutti e due bene.”
“Shhh…” Tenko cullò il neonato goffamente, chinandosi con cautela verso il Vampiro. “È un maschio,” disse.
Touya prese suo figlio tra le braccia. Il bambino smise di piangere e il suo cuore tornò a battere. Non era una deformità che aveva terrorizzato sua madre e i suoi fratelli, ma la bellezza di un fiore così raro che nella famiglia Todoroki era sbocciato solo una volta ed era divenuto cenere tra le mani di Touya.
Quelle stesse mani che ora afferravano il pugnetto minuscolo del neonato, che si aprì solo per allacciarsi intorno al suo indice. Una fiammella dorata si accese lì, dove si toccavano. Quel gesto bastò a convincere il bambino che era stretto tra le braccia più sicure del mondo e rese Touya suo per sempre.
Il giovane Re posò un bacio sopra l’occhio sinistro di suo figlio, dove un segno rosso lo deturpava. Non era una voglia. No, era una cicatrice lasciata dal morso del fuoco.
“Ciao, Shouto…” Mormorò Touya.




Hawks ed Enji giunsero alla corte quando il cielo cominciò a schirirsi.
Fu Rei ad accoglierli, a informarli che Touya aveva partorito un maschio sano e forte e che la nascita non aveva compromesso in alcun modo la sua salute. Fu sempre lei a impedire a Hawks di correre da loro e a informare il neo-padre e suo marito della reale natura dell’evento che si era verificato quella notte.
Quando Hawks salì negli appartamenti di Touya, il sole aveva appena tagliato l’orizzonte. Non bussò, nessuno lo annunciò.
Si affacciò dall’anticamera alla camera patronale e il primo che vide fu il giovane Re seduto al centro del letto, circondato dal suo entourage. Nemmeno Natsuo e Fuyumi erano rimasti con lui.
Himiko fu la prima ad accorgersi di lui e scese dal letto con un saltello, obbligando tutti gli altri ad assumere una posizione più composta. Nessuno fece colpi di testa, solo Tenko fece un passo in avanti, fermandosi accanto alla colonna del baldacchino.
Poteva minacciarlo in silenzio quanto gli pareva, Hawks non lo vedeva nemmeno.
I suoi occhi dorati erano tutti per quelli turchesi che rispondevano al suo sguardo senza indugio.
“Lasciateci,” ordinò Touya, con voce incolore.
Nessuno dell’entourage esitò, ma Tenko buttò lì un ”saremo appena fuori la porta,” e uscì per ultimo.
Il rumore della porta che si chiudeva per Hawks assomigliò a quello di una scure che veniva calata sul collo di un condannato. Touya non pareva affatto sorpreso dalla sua freddezza, ma era evidente che fosse comunque deluso.
La causa di tutta quella tragedia, intanto, dormiva serena tra le braccia del giovane Vampiro.
Hawks fece il giro del letto con passo lento, come se avesse paura.
Touya lo derise.
“Tranquillo, il suo fuoco non è ancora abbastanza forte da ridurre in cenere le tue belle ali,” disse canzonatorio, velenoso.
Hawks strinse i pugni.
“Non peggiorare le cose, Touya,” lo pregò.
“Non sei nella posizione di avanzare alcuna richiesta,” ribatté il Vampiro. “Non sei tu quello che sta sanguinando, tra noi due.”
Mentre Hawks correva a perdifiato per conoscere suo figlio, qualcuno aveva lavorato per rendergli l’esperienza piacevole esteticamente. Non vi era rimasta alcuna traccia del parto in quella camera da letto. Le lenzuola erano pulite, ogni cosa era ordine. Touya era bello come non era mai stato, con la camicia da notte pulita e i capelli perfettamente in ordine, come se quel bambino fosse scivolato fuori dal suo corpo senza provocare dolore e tribolazioni. Se quegli occhi gelidi non lo stessero avvertendo di restare lontano, Hawks lo avrebbe baciato.
Sì, lo avrebbe fatto nonostante tutto, perché l’impresa di dare alla luce una vita non era meno pericolosa o sanguinosa di un campo di battaglia. Quella doveva essere una vittoria, la loro vittoria.
Invece…
Hawks abbassò lo sguardo sul bambino che Touya stringeva come se fosse la cosa più preziosa al mondo. E lo era. In fondo al suo cuore, Hawks sentiva che lo era e non poteva vederlo in nessun altro modo. Eppure…
“Che cosa hai fatto?” Domandò con tono incolore.
“Quello che hai fatto tu,” rispose Touya, “su di un morbido letto di muschio verde, nascosto tra le radici di una quercia secolare-“
“Touya-“
“È accaduto quello che accade dall’alba dei tempi, Keigo,” insistette Touya. “Abbiamo concepito un figlio, l’ho portato in grembo e poi l’ho messo al mondo.”
Hawks non aveva ragione di non credergli, ma quello che aveva davanti agli occhi gli raccontava una storia diversa, una che non conosceva.
“Questo è un caso di reincarnazione, Touya,” disse, funereo, guardando il bambino addormentato. Aveva la testa piena di capelli, metà rossi e metà bianchi e sapeva che se avesse avuto gli occhi aperti, uno sarebbe stato grigio come il cielo in tempesta e l’altro dello stesso turchese di quelli di Touya.
Infine, c’era il morso del fuoco.
“Nessun bambino normale nasce con un’ustione del genere.”
Touya si aggiustò il fagottino contro il petto.
“Ti sembra che stia negando?” Domandò. “Che non veda quello che vedi anche tu?”
“E come fai a restare così calmo?”
“Calmo…” Ripeté Touya, prendendo una delle manine minuscole tra le dita. “Mia madre lo ha guardato come se fosse un mostro e i miei fratelli anche. Se mio padre non è salito a conoscere suo nipote, non fatico a immaginare la sua posizione a riguardo.”
“Touya…” Hawks si sedette sul bordo del letto. “Questo non è nostro figlio.”
Era questo che la sua mente gli ripeteva, ma non corrispondeva a ciò che il suo cuore gli suggeriva.
Il Vampiro storse la bocca in una smorfia.
“Già…” Sospirò. “Facile prendere le distanze per te. Non lo hai portato in grembo, non lo hai partorito-“
“Touya, non oso immaginare quanto sia difficile-“
“Ah, no?” Touya era estremamente lucido nelle sue risposte al veleno. “E con chi lo avrei fatto questo figlio?”
Hawks inspirò aria dalla bocca, gli occhi fissi in quelli del Vampiro.
“Touya, questo non è-“
“Lo vuoi tenere?”
Il giovane dalle ali scarlatte sentì il respiro morirgli in gola.
Touya non si era aspettato niente di meno.
“No, che non vuoi… Se lo facessi, poi ti accorgeresti di amarlo e dovresti tener fede al giuramento che mi hai fatto mentre lo portavo in grembo.”
I raggi gelidi di quel mattino d’inverno scivolarono nella stanza, illuminandola lentamente. Per un attimo, a Hawks ricordò il giorno in cui aveva trovato Touya nel Tempio, pietrificato in un abbraccio che Shouto non poteva più ricambiare.
Era la stessa scena.
La luce che trafiggeva l’oscurità, Hawks impotente di fronte alla potenza del destino e Touya che stringeva ciò che rimaneva di Shouto. Con un dettaglio affatto ininfluente: quello era un inizio, non una fine.
Scosso da un leggero tremore, Hawks si costrinse ad abbassare lo sguardo sulla piccola creatura addormentata. Si era appena affacciata alla vita, come poteva essere qualcosa di diverso da fragile e innocente?
“È un demone reincarnato,” disse e ogni parole fu una stilettata nel petto.
“È il rapace dell’Inquisizione a parlare,” disse Touya, fermo. “Keigo, guardami… Guardalo, è nostro figlio!”
Hawks scosse la testa.
“Non sappiamo ancora con esattezza come accadano certe cose,” disse. “La maggior parte delle volte, le reincarnazioni avvengono tramite rituali ma…”
“Ma lui è perfetto,” concluse Touya. “Lui è perfetto perché è nato. Solo questo, nato. Non è colpevole di questo, come non lo eravamo noi.”
Hawks strinse gli occhi, si alzò dal letto e prese le distanze.
“Non è la stessa cosa,” disse, vedendo il sole fare capolino da dietro le montagne.
“Capisco perché tu la veda così, ma-“
“Hai fatto un giuramento, Keigo.”
“Tu odiavi tuo fratello.” Hawks si aggrappò a quella realtà perché non sapeva a che cos’altro farlo, anche se sapeva che era solo una sfumature di un legame complesso, stroncato troppo in fretta.
“E l’ho ucciso con le mie fiamme perché mi ha pregato di farlo!” Urlò Touya.
Hawks non poté evitare i suoi occhi ancora a lungo. Se lo aveva già visto piangere, non ne aveva memoria. Aveva sollevato il bambino contro la spalla, la guancia appoggiata tra i capelli bicolori.
“E non ho alcuna intenzione di farlo un’altra volta.”

M3: Nudità


C’era qualcosa di metafisico in ciò che provavano l’uno tra le braccia dell’altro.
Qualcuno, probabilmente un filosofo, avrebbe riconosciuto nel piacere della carne l’esempio più basso ed elementare di realtà sperimentale. Sherlock Holmes non era certo un filosofo ma gli riusciva difficile definire quello che sentiva correre sotto la pelle come una normale reazione a uno stimolo. C’era fuoco nelle sue vene e lo corredenza lentamente, senza ucciderlo. Era una tortura a cui non aveva mai immaginato avrebbe sottoposto se stesso. Poco più di un anno prima, non avrebbe nemmeno ritenuto possibile piegare il proprio raziocinio a simili sensazioni totalizzanti. Gli capitava di avere eccessi di zelo, ma aveva sempre avuto i piedi ben piantati a terra, anche se il resto del mondo era pronto a sostenere il contrario su di lui. Agli occhi degli altri era impossibile che un eccentrico della sua portata fosse tanto ancorato alla realtà d’aver fatto del binomio causa-effetto il suo unico credo. La follia di Sherlock stava nel pensare che la realtà delle cose fosse modificabile, migliorabile, mentre la gente di quel secolo provava gusto a gridare al progresso senza muovere un passo dal passato.
Senza saperlo, il giovane Holmes aveva compiuto il loro stesso errore: ”La follia è, senza dubbio, parte di questo mondo, Mycroft. Una delle sue forme più comuni è sicuramente la rabbia, ma mi rifiuto di pensare che un uomo nel pieno delle sue facoltà possa perdere la testa per amore.”
Povero, ingenuo, Sherlock Holmes, così convinto della concretezza della terra sotto i suoi piedi che era bastato uno sguardo di William James Moriarty per perdere l’equilibrio e - letteralmente - cadere nel vuoto.
Quello stesso William James Moriarty - il suo Liam - che gli aveva fatto perdere la testa col colore - scarlatto - dei suoi occhi. Sì, Sherlock Holmes era folle, ma non di rabbia. Mai di rabbia, non con Liam.
Liam, che senza provarci aveva preso tutto il suo disincanto riguardo l’amore e l’aveva meravigliosamente destabilizzato.
Sì, c’era qualcosa di metafisico in ciò che provavano l’uno tra le braccia dell’altro.
Il binomio causa-effetto, tradotto in bacio-“ho voglia di te”, non bastava a spiegare ciò che stava accadendo in quell’appartamento di Brooklyn. Sherlock non sapeva da quanto stavano andando avanti. Poteva essere un minuto come un’ora.
La sua unica certezza era che tutto il tempo del mondo non sarebbe mai stato abbastanza.
I suoi vestiti erano finiti sul pavimento della cucina, insieme a quelli di Liam. Erano rimasti entrambi in intimo. Come Liam fosse finito seduto sul tavolo, con le cosce strette intorno ai fianchi di Sherlock, non era chiaro. Il divano a un paio di metri da loro o la camera da letto sarebbero state scelte decisamente più comode, ma nessuno dei due si disturbò a dare voce a quel pensiero. Erano ancora nuovi a quel genere di cose. Dopo quel primo bacio ne erano seguiti tanti altri, sempre più avidi, più curiosi. Avevano scoperto che divorarsi a vicenda, tra le lenzuola del loro letto, era il miglior modo per concludere la giornata.
Fosse stato per Sherlock, i casi dei Pinkerton se ne sarebbero andati al diavolo in favore di un altro tipo d’indagine: quella sul corpo di Liam.
Le carezze non si erano fatte attendere, più timide dei baci, più incerte.
La voglia che avevano l’uno dell’altro si fermava lì, nell’incapacità di varcare un confine ancora straniero. Lasciarsi andare, avevano scoperto, non era nella loro natura. Non era la mancanza di fiducia a inibirli. No, da parte di entrambi vi era un’enorme difficoltà oggettiva nel frenare il folle vorticare dei pensieri.
Alle volte, era Liam a irrigidirsi, trattenuto dal pensiero ricorrente che quella felicità fosse un furto al destino. Sì, Sherlock era la sua Anima Gemella ma questo non era sufficiente a convincerlo di meritarlo.
Dall’altra parte c’era Sherlock, più timido di quanto la sua personalità esuberante lasciasse intendere. Non appena Liam si tendeva come una corda di violino, faceva dieci passi indietro, ansioso di sapere dove aveva sbagliato.
“Non hai sbagliato nulla, Sherly.” La rassicurazione di Liam arrivava puntuale, sempre accompagnata da una carezza. Si cercavano, si desideravano ma avevano entrambi bisogno di tempo, di accettare che ad alcune prove sarebbero seguiti inevitabili errori.
Era l’arte del crescere e di assaggiare la vita. Dovevano solo prenderci la mano.
Per questo, in momenti di rara spontaneità come quello, dove un bacio dato per caso bastava a spingerli l’uno verso l’altro, non aveva importanza finire sul tavolo piuttosto che da un’altra parte. Se si fossero interrotti e avessero spezzato il momento, non sarebbero più stati in grado di proseguire.
Nella lista delle cose capaci di spingere Sherlock sull’orlo della follia, la bocca di Liam aveva presto raggiunto la stessa posizione dei suoi occhi. Gli piaceva toccare quella labbra con le proprie, dolcemente. Adorava inumidirle con la lingua, prima di assaggiare il sapore di Liam. E quando l’atmosfera si faceva abbastanza calda, non resisteva alla tentazione di prendere il labbro inferiore tra i denti. Non stringeva mai abbastanza da fare male. Non avrebbe mai voluto. Lo tirava quanto bastava a sentirlo scivolare dalla propria presa, morbido. E ricominciava da capo.
Un altro bacio e il contatto con la realtà veniva meno.
Quello era uno di quei momenti, con Liam che teneva Sherlock stretto a sé.
Le labbra potevano divenire indolenzite per troppe attenzioni? Perché era quello che stava succedendo al giovane Moriarty, ma privarsi della bocca di Sherlock sarebbe stato come smettere di respirare. Le sue mani non erano meno vivaci. Con gli occhi chiusi, tracciava le linee del petto del Detective, affondava le dita tra quei capelli corvini - a un certo punto, non sapeva quando, li aveva sciolti - e se si allontanava per riprendere fiato, passava il dorso delle dita su quel bel viso acceso dalla passione. Uno sguardo e Liam si perdere in quelle iridi blu che avevano riempito il suo mondo di colori.
Sherlock, da parte sua, non stava certo fermo. Tirava la frangia di Liam all’indietro per posare un tenero bacio sull’occhio leso. Ancora il giovane Moriarty provava a nascondersi, come se quel difetto estetico fosse una colpa o una vergogna.
Sherlock non smetteva di ripetergli che lo voleva tutto.
Se solo avessero trovato insieme il coraggio di…
La mano del Detective affondò tra i capelli biondi, afferrandoli all’altezza della nuca. Tirò un poco, senza far male, invitando Liam a reclinare la testa all’indietro. Le labbra di Sherlock lo lasciarono per il tempo di un respiro, poi iniziarono a torturargli la gola, prendendo la pelle morbida tra le labbra con bramosia. Liam sapeva che gli sarebbero rimasti dei segni per giorni e gli piaceva. Sherlock era prudente e lo marchiava - se così si poteva dire - solo dove i vestiti avrebbero coperto le prove del misfatto. A volte, era troppo irruente e Liam doveva chiedergli di essere più delicat; altre, come in quel momento, lo faceva sospirare di piacere. Mentre Sherlock scendeva a baciargli il petto, la sua mano lo invitò a stendersi sul tavolo. Liam lo assecondò, il respiro corto e il cuore che batteva velocissimo. Era diverso dalle altre volte. L’eccitazione impediva a Liam di essere nel pieno delle proprie facoltà. Tutto quello che la sua mente riusciva a elaborare era Sherlock, le sue mani, la sua bocca. Era sopraffatto, ubriaco di quello splendido giovane uomo dai capelli neri come la notte e il sorriso più luminoso del sole. Non appena la lingua del Detective prese a giocare col suo ombelico, Liam sentì il respiro venire meno. Quello, di solito, era il momento in cui la mente tradiva il corpo, urlandogli di fermarsi. Non accadde e, mentre Sherlock gli slacciava il botto dell’intimo, Liam permise a quel pensiero di scivolare via, insieme a tutti gli altri. “Sherlock…”
“Signor Ponytaaaaail!”
Fu come ricevere una secchiata d'acqua gelida. Liam aprì gli occhi e il soffitto bianco della cucina rispose al suo sguardo. Sopra di lui, Sherlock era bloccato.
“Signor Ponytaaaaail!”
Le labbra del Detective lo abbandonarono e Liam sentì un brivido freddo, spiacevole, correre lungo la propria schiena. Il momento era andato distrutto.
“Signor Ponytaaaaail!”
“Io giuro che lo ammazzo,” sibilò Sherlock, raddrizzando la schiena.
Liam si sollevò sui gomiti. “Perché urla il tuo nome su per le scale?”
Sherlock, stupendo con le labbra ancora umide dei loro baci e i capelli in disordine. “Lo fa a ogni rampa per evitare di assistere ad altre scene compromettenti.”
Liam si aggrappò al bordo del tavolo e si mise seduto. “Il tempismo non è sicuramente il suo forte.” Sollevò la mano e arricciò una ciocca corvina intorno all’indice.
Sherlock gli afferrò i fianchi, dandogli un tenero bacio sulla guancia. “Stavamo andando così bene,” si lagnò, imbronciato.
Liam lo spinse indietro quanto bastava per guardarlo negli occhi. “Il momento arriverà se non lo cerchiamo, ricordi?”
“Per questo stava andando bene, perché era iniziato in modo così spontaneo…” Sherlock pronunciò metà dell’ultima parola sulla bocca di Liam, tirandolo a sé in un altro bacio languido. Fu breve.
“Signor Ponytaaaaail!”
“Ho capito, Billy, chiudi quella dannata bocca!”

La stilettata a Dazai muore in punta di lingua.
Quando Chuuya emerge dalle ombre è curvo, gli occhi nascosti dalla frangia rossa.
Si ferma lì, su primo pianerottolo e s’inginocchia su se stesso.
Se ha visto il coetaneo non lo dimostra o non gli importa. Afferra i lembi del cappello nero e se lo calza in testa, con forza. Poco di più e potrebbe strapparne la stoffa.
Dazai rimane in piedi sulle scale, mentre avverte un boato sotto i suoi piedi.
Non è reale, la terra non trema. Chuuya, sì.
Lui trema e piange.
“Ho ucciso mio padre,” dice, ma Dazai lo capisce solo dopo la terza o quarta volta che lo ripete tra i singhiozzi. “Ho ucciso mio padre.”
Dazai rimane immobile, pietrificato. I suoi occhi scuri non riflettono niente, la sua espressione potrebbe essere quella di una bambola di porcellana. Vuota.
Scende i gradini che lo separano dall’altro, s’inginocchia lì, di fronte a lui. Non dice nulla.
Chuuya è talmente rotto che basterebbe un soffio a mandarlo in frantumi. È quello che promette dal loro primo incontro, il suo unico scopo nei giorni di noia - quando è troppo pigro anche per provare a morire.
“Ho ucciso mio padre…”
C’è una storia dietro quelle quattro parole, una che Chuuya e Dazai hanno attraversato solo nella sua forma più semplice, schematizzata, sconfiggendo prima Randou e poi Verlaine.
È la storia di Chuuya, prima che Chuuya fosse il suo nome.
Dazai può intuirla a grandi linee. Un essere artificiale e un assassino. Entrambi uomini non umani, entrambi armi. Entrambi legati da un gesto di umanità che ha portato alla vita di un altro essere umano.
Dazai si accuccia davanti a Chuuya.
Si sporge in avanti, fino a che la propria fronte non tocca la sua testa.
Il resto di quella storia glielo racconterà lui.

Non si ribella quando tocca l’acqua.
Le piace e si sente al sicuro finché è tra le tue braccia.
Le tieni sollevata la testa.
Tu la guardi e lei ricambia lo sguardo, sorride e tu, William, lo conosci già quel sorriso.
È come suo padre, pensi. La mia piccola canaglia.
Ha i colori di Sherlock, ma assomiglia a te.
Una splendida e rara rosa blu è nata per rendere ancor più prezioso il roseto della Casata Moriarty.
E Rose è il nome che le avete dato. Semplice, elegante e perfetta.
Avrà tutto il tempo per essere ribelle.
Ora è solo il vostro splendido fiore.

CowT 13. Week 4
M1


Quando Shouto si svegliò era da solo e il mantello nero di suo fratello lo proteggeva dal freddo. Si era addormentato all’improvviso, senza avere il tempo di cambiarsi e coricarsi come si doveva. Non ricordava con esattezza a che punto la conversazione tra lui e Touya si fosse interrotta o se suo fratello avesse passato la notte accanto a lui, prima di levarsi ancor prima del sole.
Touya era l’ultimo a spegnere le luci alla sera e il primo a impostare il ritmo con cui si sì risvegliava il castello. Era una forma di controllo che a Shouto ricordava il loro padre. In verità, vi erano molti dettagli di suo fratello che gli ricordavano lui, ma a Touya non lo avrebbe mai detto.
Touya era erede di suo padre in un modo in cui Shouto non sarebbe mai stato e il più giovane, ancora indeciso se esserne inquietato o rassicurato, non poteva non vederlo, come era evidente la somiglianza con la loro madre quando sorprendeva suo fratello con quell’espressione triste a rendere i suoi turchesi più scuri.
Touya era casa e, al contempo, era l’incarnazione della più pericolosa minaccia.
Era una dualità difficile con cui Shouto doveva convivere.
Ma quella mattina sorrideva.
Non ebbe fretta di alzarsi dal letto, anche se era probabile che gli strambi uomini di suo fratello sarebbero venuti a cercarlo anche lassù, nella torre alta del loro giovane signore. Al contrario, Shouto se ne rimase a fissare il soffitto di travi di legno, con la testa appoggiata tra i due cuscini, mentre le sue dita stringevano la pelliccia scura del mantello nero in cui era avvolto, accarezzandola distrattamente.
Quando il sole si alzò tanto che i suoi raggi caldi entrarono attraverso la finestra e accarezzarono la sua figura distesa, Shouto decise che era il momento di alzarsi.
Attraversò la camera da letto circolare con i piedi scalzi e appoggiò le mani sul davanzale: era una bella giornata di sole e la neve brillava tanto che il Principe dovette scherzarci gli occhi con le dita.
Era la giornata perfetta per volare. Forse l’aria era gelida, ma per lui e Touya non sarebbe stato un problema. Recuperò gli stivali ai piedi del letto in fretta, poi toccò alla giacca blu, abbandonata sul divano.
Il mantello nero di Touya era ancora sopra il letto, lo prese e se. Era solo un mantello ma non era solo un mantello. Indossare i colori di un altro signore, specie quando si era portatori di un titolo nobiliare come Shouto, era un gesto con un significato molto preciso. Il Principe non aveva alcun legame con l’Unione, ma stava cercando di costruirne uno con Touya, che andava al di là di quello di sangue che il destino aveva scelto per loro.
Shouto appese il mantello corvino al braccio.
Con la scusa di doverlo restituire a suo fratello, sarebbe andato a cercarlo.




Il ghiaccio non era il suo potere, non era suo nel modo in cui apparteneva a Shouto e a sua madre, ma Touya ne era comunque figlio.
Una Regina di Ghiaccio lo aveva portato in grembo, passandogli il potere di sopravvivere anche all’inverno più crudele. Per questo, pur sentendo il crepitio del fuoco di suo padre nel petto, Touya si sentiva a casa in quelle regioni del Nord. La libertà di volare in quel cielo terso, mentre la luce del sole d’inverno faceva splendere il paesaggio bianco sotto di lui, alla stregua di una distesa di diamanti, riusciva quasi a fargli dimenticare la guerra e il motivo per cui la combatteva.
Quasi.
Non appena si accorse che il sole aveva superato le cime più alte, prese un respiro profondo e riempì i polmoni di aria gelida. Era giunto il momento di tornare.
Gli idioti non potevano essere lasciati privi di supervisione troppo a lungo. Inoltre, c’era Shouto, che doveva essersi svegliato nel suo letto da solo ed era questione di momenti, prima che gli altri se ne accorgessero. Non che avesse qualcosa da nascondere - né la voglia di farlo - ma Jin e Himiko erano così bravi a far diventare delle stupidaggini delle vere e proprie questioni di corte. Meglio non lasciare loro il tempo di fantasticare troppo a lungo.
Anche se sarebbe servito un Re per fare una corte e in quel castello ve ne erano un paio destinati per diritto di sangue ma nessuno incoronato per davvero.
Touya aveva il comando assoluto fino a che Tenko, ovunque si fosse cacciato, non avrebbe concluso i suoi affari, qualunque essi fossero. Non gli piaceva ma era di gran lunga meno fastidioso di dover interpretare il ruolo del braccio destro del non più decaduto Principe Shigaraki.
Quando imboccò l’entrata del Nido dei Draghi per atterrare, la caverna non era più deserta come l’aveva lasciata. Da quando Shiro era riuscita a tornare da Shouto, il suo Dabi non era più l’unico Drago del castello a essere bisognoso di cure.
Tutto per il gioia di Shuichi.
“Lo hai visto?” Domandò alla bestia bianca, mentre il Todoroki conduceva il proprio Drago al suo giaciglio. “Lui va e viene quando gli pare. Nessuno sa cosa gli passa per la testa ma, ehi, il castello è il suo, è lui che comanda e dobbiamo anche riservargli un trattamento da Altezza Reale.”
“Non ho mai preteso che lo faceste,” ribatté Touya distrattamente, mentre scendeva dalla sella. “Come sta la nostra ospite?” S’interessò subito dopo.
“Questa creatura è meravigliosa,” commentò Shuichi, accarezzando il muso di Shiro. “Diffidente, sì, ma non almeno è aggressiva senza motivo… Tipo qualcun altro…” Lanciò un’occhiataccia in direzione di Dabi, che gli rivolse una delle sue occhiate raggelanti.
“Beh… Per dividere il Nido con Dabi, bisogna avere per forza un bel carattere,” disse Touya. Prima di cedere il suo Drago, sarebbe arso vivo tra le fiamme del suo stesso fuoco ma c’era una ragione se Dabi si faceva calcare solo da lui: possedevano la stessa anima contorta.
Shiro, al contrario, assomiglia più a Shouto. Diffidente e orgogliosa, sì, ma era protettiva e gentile con chi riusciva a fare breccia nel suo cuore di ghiaccio. Shuichi era uno dei fortunati, ma rispondeva a Touya come se fosse il suo padrone.
“Adesso non essere geloso.”
Il Principe accarezzò la testa di Dabi in un ultimo gesto di affetto, poi attraversò il nido per controllare di persona come stesse la nuova arrivata.
“Accomodati…” Shuichi si fece da parte, alzando gli occhi al cielo. “Tanto tu sei il preferito qua sotto!”
“Geloso, Lucertola?” Domandò il Principe, sarcastico, mentre il Drago femmina premeva il muso contro il suo petto come non se avesse aspettato altri che lui. “Non credevo che ti piacessero questo genere di ragazze.”
“Vai al diavolo, Touya.”
“Credevo di essere un Altezza Reale.”
“Ti tratterò come tale solo quando lo meriterai.”
“Come mai sei quaggiù?” Domandò Touya, prendendo tra le mani il muso del Drago bianco: erano dello stesso azzurro gelido di quelli di Dabi.
“Quando è da sola, lei tende a piangere,” spiegò Shuichi. “Non è il suo nido e credo che non sia abituata a stare da sola. E bisogna tenere Shouto sotto una campana di vetro, quindi…”
“Se il tempo si mantiene potrei portarlo a volare oggi stesso,” disse Touya, passando le dita lungo un corno della bestia bianca. Non disse nulla per un po’, fino a che non si rese conto di essere fissato. “Cosa c’è?” Domandò, gelido.
Nulla a cui Shuichi non fosse abituato.
“Ricordi ancora di essere uno dei due Principi Neri di questa storia, vero?”
Touya sfoderò un ghignetto dei suoi.
“Ti hanno mai insegnato che è più divertente spezzare un cuore dopo che lo si è riempito di speranza?”
Shuichi non si era aspettato niente di meno.
“È strano però…”
“Cosa?”
“Se ogni tua azione è dettata dal tuo desiderio di vendetta, perché il Drago di Shouto si fida di te.”
Touya rivolse un sorriso amaro alla bestia che si affidava alle sue mani senza alcun timore. Se solo avesse voluto, il suo fuoco blu sarebbe bastato a tramutare quella maestosa creatura in cenere. Ma era uno spreco che non era disposto a compiere, non ancora.
“Il cuore di un Drago riflette quello del suo Signore,” disse Touya, lanciando un’occhiata veloce a Dabi, acciambellato nel suo giaciglio. “Quello di questa povera bestia è bisognoso d’amore, come quello del suo giovane padrone. Todoroki Enji non ha mai capito una cosa: la mancanza di affetto non rende nessuno più forte, solo più facile da ingannare.”
In fondo in fondo, Shuichi provava pena per Shouto, per la crudeltà con cui sarebbe stato usato all’interno di quel gioco di potere, ma la guerra non aveva pietà dei cuori gentili. O li uccideva o li tramutava in mostri.
Touya era l’incarnazione perfetta di quella realtà.



Una volta sfamati i due Draghi, lasciarono il Nido insieme.
“Muoio di fame,” si lamentò Touya, precedendo il rettile. “Che cosa abbiamo da mangiare?”
“Un’ora fa, Jin si stava riscoprendo esperto di torte,” raccontò Shuichi. “Un momento infornava tutto felice e quello dopo buttava tutto in pasto alle oche e alle galline nell’aia.”
Tipico di Jin.
“E Himiko?” S’informò Touya. Se c’era qualcuno che riuscisse a stare dietro a quel pazzo, era lei - che non era particolarmente più sana di lui.
“Ha salvato qualche torta dalla strage,” disse Shuichi. “Quando sono sceso giù, nel Nido, perché sentivo il Drago del Principe Shouto piangere, Atsuhiro aveva appena cominciato un monologo su alcune ricette di cucina tramandate dai suoi avi. Non so come sia andata a finire, ma non sono scoppiati incendi, quindi…”
Di fatti, arrivati sul pianerottolo della cucina, Touya notò che la situazione era molto tranquilla. Troppo tranquilla.
“Ehi, folli…” Chiamò, affacciandosi all’interno della stanza. “Vi siete avvelenati a vicen-“
Il Principe si bloccò non appena vide l’uomo vestito di nero. Se ne stava di fronte al tavolo che occupava il centro della stanza, la mano sospesa a mezz’aria con una fetta di torta tra le dita. Gli dava le spalle.
“L’arte culinaria è una cosa che mi ha sempre affascinato,” disse. “Sapere sfamare e farlo con una certa cura è una virtù che non viene adeguatamente avvisata, a mio avviso.”
Himiko, Jim e Atsuhiro erano in piedi ai lati del grande caminetto. Gli occhi di lei furono i primi che Touya incrociò: stavano bene, ma erano evidentemente tesi. Shuichi era rimasto alle sue spalle e il Todoroki gli fece segno di non muoversi.
Nessuno di loro era al livello del mostro fermo al centro della stanza.
“Tenko?” Chiamò Touya, arrivando all’angolo del tavolo.
L’altezza era quella e così la linea delle spalle. I capelli dal colore così slavato erano inconfondibili, ma erano più lunghi e aveva perso la ben che minima sfumatura di colore. Non era un cambiamento che potesse definirsi naturale, non dopo poche settimane.
“Tenko,” ripeté Touya, con voce più ferma.
L’uomo che possedeva il corpo di Tenko ma che, il Principe fosse dannato, non era lui, lasciò cadere il pezzo di torta sul tavolo, come se avesse di colpo perso qualsiasi valore.
“Avverto dell’astio, giovane Todoroki,” disse il mostro, voltandosi lentamente verso il giovane Signore di quel castello. “Ti ha per caso infastidito aver ricevuto la mia visita a sorpresa?”
La prima differenza che saltò all’occhio di Touya fu il colore delle iridi. Erano rosse come il sangue, quando Tenko le aveva sempre avute di un grigio scuro. Quel dettaglio, insieme al tono della voce - più profonda - e all’atteggiamento - era quasi aggraziato, lo convinsero che quello che aveva davanti non era Tenko Himura, Principe della Casata Shigaraki.
A quel punto, c’era solo una cosa a interessare il giovane Todoroki.
“Dov’è il Principe Izuku?”
L’essere rise.
“Dritto al punto. Sì, tra te e Tenko, sei stato sempre stato tu quello più pragmatico.”
“Lord Hisashi Shigaraki.” Touya non tentennò nel pronunciare il nome dell’uomo che aveva fatto tremare tutte le Dinastie del Drago. “Dove si trova vostro figlio?”
“Interessante…” L’uomo si portò una mano sotto al mento. “Ti sei riferito a Izuku come mio figlio nella speranza di toccare qualche corda emotiva? Bravo. Davvero, molto bravo.”
“È vivo?” Fece un altro tentativo Touya.
“No, non scadere nelle domande di cui già conosci la risposta.”
Izuku possedeva tutto ciò per cui quel mostro continuava a esistere e sfidare la morte. Non sarebbe certo venuto a fare una chiacchierata con loro se non avesse già preso per sé tutto il potere del secondo Principe Shigaraki.
Izuku era vivo ma nel cercare di riportare Tenko dalla sua parte, aveva risvegliato il mostro.
“A cosa devo l’onore di tale visita?” Domandò Touya con falsa cortesia.
“Il motivo è molto semplice e lo hai già capito da solo, mio giovane Principe Todoroki.”
Hisashi Shigaraki - All For One - mosse un paio di passi verso il Signore di quel castello e Himiko si strinse di più a Jin. Touya sapeva che tutti loro, nessuno escluso, era consci della portata della minaccia che era entrata nella loro casa, ma nessuno - nessuno - si sarebbe tirato indietro per combattere al suo fianco e proteggerlo.
Touya però era un pigro e quattro cadaveri erano troppi da far smaltire a due Draghi. Sollevò appena la mano destra, dando a tutti l’ordine di non muoversi.
“L’era delle scorribande tue e di Tenko è giunta al termine,” disse All For One. “Non posso negare che abbiate i vostri meriti, non fraintendermi. Il piano di conquista che avete messo insieme, per quanto mediocre, ha dato i suoi frutti. La banda della Shie Hassaikai non esiste più grazie a voi e vi siete conquistati la totale lealtà di Re Destro e del suo esercito, ma ora è giusto che lasciate che i grandi decidano le sorti del mondo.”
Touya inarcò il sopracciglio destro.
“Gli Shigaraki sono solo una delle Dinastie del Drago,” gli ricordò.
“E tu sei qui per rappresentare quella dei Todoroki,” disse All For One. “Con un po’ di fortuna, in Estate, Izuku permetterà ai Bakugou di entrare a far parte della nostra alleanza con un’offerta che non potranno mai rifiutare.”
In un primo momento, Touya rise, divertito.
“I Bakugou che si alleano con voi? Mi spiace rovinare la perfezione della vostra trama, ma se Izuku è vivo, nessuno impedirà a Katsuki Bakugou di combattervi con tutto quello che ha per venirselo a riprendere.”
All For One sorrise, paziente.
“Allora non mi sei stato ad ascoltare, ragazzo.”
“Ho ascoltato benissimo e perché la Dinastia dei Bakugou pieghi la testa dovrebbe essere Izuku stesso a-“
In Estate…
Touya si bloccò, mentre il reale significato della confessione di Lord Hisashi prendeva forma nella sua testa.
Il viso di Tenko si deformò in un sorriso che mai e poi sarebbe appartenuto al giovane Shigaraki.
“Oh… Ora hai capito…”
Izuku aspettava il figlio di Katsuki, un figlio che avrebbe reso la Dinastia degli Shigaraki e dei Bakugou una sola. E per quel bambino non ancora nato alcuni dei guerrieri più potenti sarebbero stati disposti a piegarsi al volere di All For One.
“Così mi offendi, Touya,” disse Lord Hisashi, sarcastico. “È l’annuncio dell’imminente arrivo del mio primo nipote, non dovresti reagire con quella faccia atterrita.”
Il tempo delle parole era finito.
Le fiamme blu avvolsero il braccio destro di Touya e tutti, tranne All For One, si mossero per arrivare al suo fianco.
“Che cosa credi di fare, Principe Nero?” Domandò il mostro, visibilmente annoiato. “Non ero venuto qui con male intenzioni. Al contrario, volevo porgerti la mano da buon amico.”
“Tenko è nostro amico!” Esclamò Himiko, con le lacrime agli occhi, per nulla spaventata.
“Quello che dice lei!” Concordò Jin a gran voce. “Assolutamente no, è folle!” Si contraddisse da solo.
“È per Shigaraki che siamo qui,” disse Shuichi.
“La nostra lealtà è per il Principe Tenko e il Principe Touya,” si aggiunse Akihiro. “Mi hanno insegnato a essere un fuorilegge che mantiene la parola data.”
Il mostro li squadrò tutti, uno a uno.
“Ti faccio i miei complimenti, giovane Touya,” disse. “Sei riuscito ad avere i loro cuori, nonostante non t’importi nulla di loro e tu non faccia nulla per nasconderlo.”
“Se sono dei folli non è certo colpa mia,” ribatté Touya e, per tutta risposta, i suoi compagni gli si strinsero ancora di più a lui. “Ma dimmi quanto sei folle tu… Perché sei venuto fino a qui?”
Il sorriso di All For One si fece dolce, quasi paterno.
“In tutti questi anni, la mia proposta non è cambiata, Touya.”
Il Principe Todoroki sorrise.
“E la mia risposta è sempre la stessa.”
Shouto scelse quel momento per varcare la porta della cucina. Aveva un sorriso sulle labbra. Touya lo vide e restò a guardare mentre scompariva e tutti i colori defluivano dal suo volto. Aveva il suo mantello nero appeso al braccio, scivolò a terra.
All For One si accorse del nuovo arrivato una frazione di secondo più tardi.
Un battito di ciglia dopo - Touya non riuscì a vedere un bel niente, né a fare alcunché - il mostro aveva Shouto contro di sé, la mano destra stretta sulla sua gola, con la sola eccezione dell’Indice.
“Questa è una cosa che non avevo previsto,” ammise Lord Hisashi, mentre la stanza diveniva improvvisamente più fredda. “Non fare sciocchezze, mio piccolo Principe,” aggiunse, affondando di più le dita nella gola del fanciullo. “Basta che ti sfiori con questo indice e della tua bella testolina rimarrà solo polvere.”
“Shouto, fa come ti dice,” disse Touya, estinguendo le fiamme blu intorno al suo braccio.
All For One sorrise, estatico.
“Questo sì che è un gran colpo di scena,” commentò.
Touya lo ignorò.
“Shouto, guarda me.”
Suo fratello provò a farlo, ma la stretta del mostro su di lui era tanto stretta da rendergli difficile respirare.
“Sapevo che lo avevi rapito,” disse All For One, tracciando la linea della cicatrice di Shouto con l’indice della mano libera. “Consumato come sei dall’odio e dal desiderio di vendetta, credevo lo avrei trovato più sfregiato di così.” Sollevò lo sguardo. “Ma l’ultima volta che ti ho visto anche tu eri più sfregiato di come sei ora.”
“Le ustioni cambiano col passare degli anni, come qualunque altra parte del corpo,” ribatté Touya, come se stesse parlando con un demente.
“Sì, ma non si riassorbono,” ribatté All For One. “E le tue lo stanno facendo. Non dovresti neanche essere vivo e ora stai guarendo, lentamente.” Gli occhi rossi si posarono sul profilo di Shouto. “A chi dobbiamo un simile miracolo?”
“Sei qui per me, non per lui,” gli ricordò Touya, avvicinandosi.
Sentì i suoi compagni mormorare di rimanere lontano, la mano di Himiko cercò anche di trattenerlo ma non ci riuscì.
“Sì,” confermò All For One. “Ma è così divertente vederti cadere sotto il peso delle tue stesse menzogne.”
Touya fissò lo sguardo negli occhi di Shouto, vi trovò paura ma anche la fiamma luminosa di chi è pronto a combattere. Quanto era coraggioso il suo stupido ragazzino.
“Quali menzogne?” Domandò.
“Mi stai offrendo la possibilità di fare le prove generali prima del grande atto,” spiegò All For One. “Quando Katsuki Bakugou si presenterà al mio cospetto così fiero e tracotante, finirà per fare la tua stessa faccia appena saprà che stringo in pugno non solo il suo amato Izuku, ma anche il loro primo figlio?”
Gli occhi di Shouto divennero enormi a quella rivelazione. Touya scosse appena la testa, come a dirgli di non pensarci, non in quel momento.
“È che cosa stai stringendo nelle mani in quel momento?” Lo provocò Touya, con un sorrisetto. “Assolutamente niente.”
Scandì ogni sillaba con eccessiva cura.
All For One non gli credette.
“Non sei un bugiardo così bravo, Touya,” sibilò, schifosamente vicino all’orecchio di Shouto. “Ma non ti preoccupare, non è colpa tua. Sono sempre gli altri a tradirci. Dici che i tuoi compagni valgono meno di niente per te, eppure ti restano accanto, nonostante tu non faccia mistero di cosa provi per loro.”
“Beh… Siamo pazzi…” Commentò Jin, poi si diede una botta in testa da solo. “Pensa per te!”
“Io voglio bene a Touya!” Disse Himiko, ferma. “Non importa che lui non ne voglia a me!”
Touya non si voltò nemmeno a guardarli.
“Vedi? I nostri atteggiamenti, alle volte, ci tradiscono e finiamo per ricevere da altri ciò che non abbiamo mai chiesto perché, in fondo, non siamo così i cattivi della storia che vorremmo essere.”
Touya fece ancora un passo in avanti.
“Polverizzalo, avanti,” disse, fermo.
“Non sei convincente, Touya,” lo schernì All For One. “È inutile che cerchi di prendere tempo facendo il sostenuto. Guardalo…”
E il Principe Nero lo fece. Vide se stesso riflesso negli occhi di Shouto.
“Stai attento al modo in cui ti guarda,” disse, perfido. “Il tuo fratellino è convinto che tu lo verrai a salvare. E per farlo devi solo appoggiare un ginocchio a terra e chinare la testa di fronte a me.”
Shouto si divincolò nella stretta.
“Touya, non farlo!”
“Buono! Stai buono!”
All For One lo strinse con più forza e Touya sentì le ossa scricchiolare senza rompersi. Shouto gettò la testa all’indietro, contro la spalla del suo assalitore, aggrappandosi all’aria come poteva.
“Voi Todoroki non riuscite proprio a non essere ostinati, eh?” Lord Hisashi stava perdendo la pazienza. “Non sarebbe così anticlimatico se finissi per uccidere il capolavoro di Enji Todoroki spezzandogli il collo? No, facciamo le cose come si deve, ci tengo all’estetica.” Abbassò l’indice, ancora un poco e avrebbe toccato la gola di Shouto.
Istintivamente, Touya si mise in avanti.
E All For One indietreggiò, poi rise.
“Vogliamo giocare a rincorrerci fino a che tuo fratello non muore, Principe Nero?”
Pensa, si ripeteva Touya nella sua testa. Pensa. Ci deve essere una via di fuga, trova una via di fuga.
Aveva combattuto al fianco di Tenko Himura per metà della sua vita, se qualcuno poteva individuare il suo punto debole, quello era lui.
“Avevi giurato che non lo avresti più lasciato vincere, Tenko!” Esclamò Touya, rivolgendosi al vero proprietario di quel corpo.
All For One alzò gli occhi al cielo.
“Mi aspettavo qualcosa di meno banale da te, Tou-“
“Entrambi gli abbiamo detto no, perché sia io che te siamo più forti di lui, Tenko!”
All For One indietreggiò di nuovo e per poco non inciampò, come se non fosse padrone delle proprie gambe. C’era riuscito, Touya aveva trovato uno spiraglio.
“Vuoi che si prenda Izuku?” Insistette. “Vuoi che si prenda suo figlio? Vuoi che-“
Un ruggito lo zittì, poi la terra cominciò a tremare sotto di loro.
“Che succede adesso?” Si domandò Atsuhiro, afferrando Jin e Himiko per tirarli verso la parete.
Nella confusione, Shouto finì a terra, sollevato sui gomiti. Il pavimento sotto di lui si stava rompendo, come un lago ghiacciato nei primi giorni di primavera. Due mani forti lo afferrarono per le braccia e lo sollevarono. D’istinto, fece appello ai suoi poteri ma i suoi occhi incrociarono quelli turchesi di Touya, prima che potesse usarli.
“Muoviti, Shouto! Muoviti!”
Suo fratello lo trascinò via di peso e, un istante dopo, il pavimento crollò. Un Drago bianco e uno nero ne uscirono a fauci sguainate, riducendo la cucina a un ammasso di macerie. Ben presto, il soffitto fece la stessa fine e le due bestie presero a volare tra le torri del castello, indisturbate.
Quando riuscirono di nuovo a sollevarsi in piedi, i due Principi si ritrovarono l’uno al fianco dell’altro. Scosso, Shouto guardò suo fratello senza riuscire a dire una parola. Touya fu più pragmatico ma meno gentile: gli aprì il colletto della camicia con tanta forza che i primi due bottoni saltarono ed esaminò da vicino la pelle pallida. La stretta delle dita di All For One aveva lasciato dei segni ben visibile, che il tempo avrebbe reso più scuri prima che potessero sparire del tutto. Era davvero poca cosa rispetto a quello che sarebbe potuto accadere.
Touya non smise di toccarlo, ma rimase in silenzio e Shouto fece lo stesso. Si guardarono e basta, concedendo a loro stessi di riprendere il respiro che avevano trattenuto insieme.
“Tutti vivi?” Chiese la voce di Shuichi dal basso.
Entrambi i Todoroki si affacciarono sulla voragine che si era aperta in mezzo alla cucina, che offriva una perfetta visuale dall’alto del Nido dei Draghi.
“Felice di vedere che il Principe sta bene,” aggiunse Shuichi.
Touya ridacchiò perché ovviamente non era a lui che si stava riferendo.
“Sei strisciato di sotto per agitare i Draghi, mentre lo tenevo occupato a parlare, bravo,” commentò Touya, con una lieve nota di sarcasmo. “Sei proprio una Lucertola.”
Shuichi non si fece scrupoli a rivolgergli il dito medio.
“Non c’è di che, Vostra Altezza!” Esclamò. “Gli altri tre?”
“Siamo qui!”
Touya sollevò lo sguardo: erano dalla parte opposta della stanza, vicino al caminetto, Himiko era completamente illesa, mentre gli altri due si stavano liberando di alcuni detriti caduti loro addosso. Pochi minuti e sarebbero stati tutti sulle loro gambe.
“Dov’è finito Lord Shigaraki?” Domandò Shouto.
Touya si guardò intorno, mentre l’aria fredda dell’inverno gli tirava indietro i capelli. Non fu sorpreso di non trovarne traccia né s’illuse che uno dei Draghi lo avesse divorato per sbaglio.
A proposito dei…
Touya sollevò lo sguardo e non trattenne un sospiro esasperato nel vedere i due Draghi che giocavano tra le torri, provocando qualche danno architettonico nel processo.
“Shouto, dobbiamo andare a recuperare-“
Suo fratello lo zittì, afferrandogli il polso.
“Izuku è in pericolo!” Esclamò. “Izuku è… Se Izuku aspetta il figlio di Katsuki ed è da solo…”
“Sì, Shouto, sei molto coraggioso, ma vedi lassù?” Touya gli afferrò il mento, costringendolo a porre attenzione al problema che avevano alla mano. Ci sarebbe stato il tempo di parlare di quanto era successo, tranne che di come il cuore di Touya si fosse fermato una dozzina di volte per tutto il tempo che quel mostro aveva . E, sì, poi avrebbero parlato di Tenko, di Izuku e di come salvarli.
“Se non andiamo a domare quei Draghi, oltre a una cucina perderemo anche il resto del castello,” disse il Principe Nero.
Nel sole di quel mattino d’inverno, gli occhi di Shouto splendevano come due diamanti e i capelli bicolori, resi ribelli dal vento, facevano venire voglia di accarezzarli e scoprire se erano morbidi come sembravano. Sì, lo erano. Touya lo sapeva già. Ma saperlo non gli toglieva la voglia di toccarli ancora.
“Andiamo a riprenderci i nostri Draghi, poi penseremo al resto.”
Shouto gli sorrise e quel sorriso oscurò il sole.
“Sì, andiamo.”

CowT 13, Week 4
M3: Mai più



Non appena Albert ebbe finito di presentare il caso, il Colonnello Sebastian Moran fu il primo a spezzare il silenzio. “Ma che cazzo…”
Il Conte gli lanciò un’occhiata storta. “È sempre bello ascoltare la vostra poesia, Colonnello.”
Si erano radunati tutti intorno al tavolo del seminterrato, dove prendevano forma i piani del Signore del Crimine.
Il padrone di casa aveva impiegato meno di mezz’ora a fare il punto della situazione, appendendo le foto delle vittime alla lavagna posta sul muro.
“Questo Patel non è un truffatore o uno stupratore o un assassino,” proseguì Moran, indicando le nove fotografie. “No, questo pezzo di merda è tutti e tre messi insieme.”
“Dove sono i corpi?” Domandò Louis. “So che esistono metodi per far sparire una persona dalla faccia della terra, ma nove su nove?”
Bond scrollò le spalle. “Magari ha trovato un metodo efficace per smaltire i cadaveri senza dare nell’occhio.”
“Esatto,” confermò Albert, aprendo sul tavolo la planimetria della tenuta dei Patel, teatro della prossima missione. “Vedere questo?” Indicò un punto tra le propietà esterne. “È un lago artificiale. Abbiamo informazioni molto precise a riguardo: George Patel lo ha voluto a tutti i costi per poter praticare pesca vicino casa. Ha chiamato degli esperti per creare un vero e proprio ecosistema con una specifica razza di pesci.”
“Che non conosciamo,” concluse Jack.
“No, ma Mycroft è persuaso a credere che siano i migliori complici di George Patel nello smaltimento dei cadaveri,” disse Albert.
Al nome Mycroft, Moran emise un verso di disappunto che tutti udirono senza problemi. Venne ignorato
“In breve: per incastrarlo dobbiamo arrivare al lago e setacciarlo,” concluse Louis.
Albert annuì. “È meno semplice di come suona, temo. Sarà buio e chi andrà avrà poco tempo e non disporrà di molti mezzi.”
Moran sbuffò. “Come facciamo a setacciare il fondale di un lago?” Domandò, irritato. “Vuoi che vada a nuoto e che tasti il terreno alla cieca finché non mi ritrovo un arto tra le mani?”
Louis borbottò qualcosa a bassa voce: “affogatevi, già che ci siete.”
“Ti ho sentito, moccioso!” Ringhiò il Colonnello, puntandogli l’indice contro.
Bond rise sotto i baffi. Fred lanciò al compagno di avventure un’occhiata un poco esasperata.
“Ed Evans?” William parlò per la prima volta dall’inizio della riunione strategica. Era l’unico seduto, vestito solo del pigiama e della vestaglia da camera. “Perché non lo consideri tra le prime otto vittime?”
“Tempistica,” rispose Albert. “Se analizziamo la distanza di tempo tra una sparizione e l’altra, notiamo che l’intervallo aumenta. George Patel vuole le sue vittime vive il più a lungo possibile.”
“Che schifo.” Moran diede voce al pensiero di tutti. “Stai cercando di dire che il moccioso nobile potrebbe essere segregato da qualche parte, ridotto come solo Dio sa come?”
“È una speranza,” rispose Albert. “Sempre se di speranza possiamo parlare in una simile circostanza. Dovremo dividerci strategicamente: io e Will saremo come sotto gli occhi di tutti, con meno spazio di manovra. Serve una squadra che vada al lago e un’altra che setacci la villa, alla ricerca del giovane Evans.”
“Io e Louis andiamo al lago,” disse Moran.
Il più giovane lo guardò storto. “Chi siete voi per deciderlo?”
Il Colonnello gli rivolse un sorrisetto sarcastico. “Vuoi vedermi affogare? Bene, allora vieni con me in mezzo alla melma e mi guardi affogare!”
“Ragazzi, mantenete il controllo,” disse il vecchio Jack, come se fosse ancora il Maestro di tutti e due. “Mi spiace, Louis, la proposta di Sebastian è buona: lui è il più adatto a buttarsi in quel lago e fare il lavoro sporco, tu sei il candidato migliore per gestirlo e tenerlo d’occhio.”
Moran annuì a braccia conserte, poi udì la seconda parte della frase e si bloccò. “Chi deve tenere d’occhio chi?”
“Fred, con la sua abilità nei travestimenti, sarà il nostro jolly all’interno della villa,” proseguì Albert. “È silenzioso ed è veloce. Può intrufolarsi con facilità dove nessuno di noi può arrivare.”
“Rimangono Bond e il vecchio come squadra di supporto,” notò Moran.
“Avviseremo Paterson, che avrà Scotland Yard pronta ad agire al nostro segnale,” proseguì Albert. “Von Herder sarà lì per il solito supporto tecnico e Moneypenny lo affiancherà.”
“Io ho una domanda!” Il Colonnello alzò la mano come un studente molesto, ma non aspettò il permesso del Conte per parlare. “Perché lui non sta dicendo una parola?” Indicò William.
Il giovane Professore lo guardò un po’ spaesato: anche un cieco si sarebbe accorto che stava morendo di sonno. “Ufficialmente, questo è un caso dell’MI6,” rispose. “L’intervento del Signore del Crimine è un nostro tocco personale, ma è giusto che sia Albert a gestire la missione.”
“E Mycroft,” aggiunse Moran, con un sorrisetto dispettoso. “Perché ci portiamo dietro anche Mister Government, non è cos- William!”
Louis fu svelto ad afferrare le spalle del fratello per evitare che cadesse dalla sedia. “C’era d’aspettarselo,” disse, mentre il Colonnello faceva il giro del tavolo per aiutarlo a sorreggere il fratello privo di sensi.
“Mi sorprende che abbia retto tanto,” commentò Jack.
Moran sollevò William come se non pesasse niente. “Albert, vieni a darmi una-“ Non appena gli occhi grigi incrociarono quelli verdi del Conte, il Colonnello decise che avrebbe tentato la sorte in altro modo. “Louis, vieni con me. Io lo porto di sopra ma non gli rimbocco coperte.”
Il più giovane assunse un’espressione visibilmente annoiata, non perché gli era stato chiesto di prendersi cura di William - era pronto a morire per suo fratello - ma perché l’idea di passare qualche minuto da solo col Colonnello non lo entusiasmava neanche un po’.
“Bene, dichiaro la prima riunione strategica conclusa,” disse Albert, raccogliendo tutti i documenti del caso. “Proporrò al Direttore la nostra strategia e vedremo se avrà qualcosa da dire a proposito.”
Moran si fermò sulla porta e lo guardò di traverso. “Non basta avere un Holmes che ci manda le rose a colazione, ora dobbiamo pure sopportare l’altro che mette bocca nelle nostre missioni?”
Bond si sporse all’indietro per guardarlo. “Sei consapevole che, tecnicamente, lavoriamo per lui?”
“Non io!”
“Sì, invece, proprio tu. Sei l’agente 006, te lo sei scordato?”
Moran ringhiò qualcosa a bassa voce e si decise a portare William fuori da quella stanza, Louis al seguito.
Jack prese un respiro profondo. “Quanti giorni mancano al ballo in maschera?”
“Quattro,” rispose Albert, già sapendo dove il vecchio maestro voleva andare a parare.
“Bene, ragazzo, fai appello a tutta la tua pazienza,” gli consigliò. “Saranno quattro giorni molto lunghi.”




***



Sherlock era di cattivo umore.
John non ne era sorpreso. Erano quasi passate quarantotto ore dall’ultima volta che aveva visto WIlliam James Moriarty e il telegramma promesso non era ancora arrivato. C’era da dire che il medico aveva notato un improvviso calo di entusiasmo già da prima. Per la precisione, Sherlock non era più stato lo stesso da quando era avvenuto quel piccolo incidente idraulico nel bagno.
John lo aveva lasciato al settimo cielo e lo aveva ritrovato non con i piedi per terra, ma col morale sepolto in una fossa.
La signorina Hudson aveva notato quella brusca inversione di rotta alla sua stessa velocità, ma per lei era facile darsi delle risposte: un ”tutta colpa di quella lì!” e la discussione era chiusa.
Suo malgrado, John era in grado di percepire qualche sfumatura in più ed era dell’idea che William non fosse d’accusare - in fin dei conti, aveva chiesto pazienza, oltre che fiducia. No, il medico aveva il dubbio che il suo coinquilino si fosse perso tanto nei propri pensieri da mettersi tristezza da solo. Era una cosa che Sherlock faceva ma che non ammetteva mai con se stesso.
Quanto grave fosse la situazione, John lo capì quel pomeriggio, poco prima dell’ora del tè. In mattinata, era arrivato un messaggio da parte di Sir Mycroft che li avvisava che sarebbe passato a fare una visita. Sherlock aveva deciso deliberatamente di far finta di niente e se ne andava in giro per casa con i capelli sciolti, la camicia fuori dai pantaloni e a piedi scalzi. Immagine più lontana dal tipico gentleman inglese non poteva esserci ma finché non si metteva a sparare contro il muro, John non aveva nulla da dire.
Poi gli capitò di entrare in salotto e di trovare Sherlock steso sul divano, i piedi incrociati sul bracciolo più vicino alla porta. Leggeva, nulla di strano. John aveva quasi deciso di lasciarlo in pace e di cedere a Mycroft l’ingrato compito di fare breccia in quel muro di silenzio, ma lo sguardo gli cadde sulla copertina del titolo che il partner stringeva tra le mani e per poco non gli prese un colpo.
“Shakespeare!” Esclamò con voce esageratamente alta, tanto che il Detective sobbalzò.
Quando il più giovane lo guardò malissimo, John seppe di essersi meritato tutta la sua irritazione.
“Ma che ti prende?” Domandò Sherlock, esagerato nei toni almeno quanto lo era stato l’altro.
John aprì e chiuse la bocca come un pesce fuor d’acqua. “È che… Insomma… Shakespeare?” Reclinò la testa per leggere il titolo sotto il nome dell’autore. “Romeo e Giulietta?!”
“Ma la smetti di urlare?”
Era già strano vedere Sherlock immerso in una lettura che nulla aveva a che fare col suo lavoro, ma addirittura la tragedia dei due amanti di Verona?
“Sherlock,” cominciò John, cercando di rimanere calmo. “Che vuoi fare? Prendere William e scappare da Londra?” Una risposta affermativa non lo avrebbe sorpreso.
“Gliel’ho già chiesto.”
“Ah…”
“Ha detto di no.”
“Meno male.”
Ora John era certo che almeno William James Moriarty fosse ragionevole.
Il suo sollievo gli fece guadagnare un’altra occhiataccia da quegli occhi blu. “John, toglimi una curiosità, tu da che parte stai?”
“Da quella in cui rimani sul lato sicuro della legge.”
Sherlock alzò gli occhi al cielo. “Lo hai sempre saputo che non mi piacciono le donne. È un po’ tardi per porsi il problema.”
“Sherlock, davvero…” In tutta onestà, John era un po’ offeso dal dover ribadire il concetto. “Tu puoi amare chi vuoi, ma non puoi chiedermi di non preoccuparti per te.”
“Bravo!” Sherlock voltò pagina rabbiosamente. “Fammi anche sentire in colpa!”
“Qui nessuno vuole farti sentire in colpa.”
Mycroft scelse proprio quel momento per comparire sulla porta aperta del salotto. Lui e John si scambiarono un segno di saluto, poi lo sguardo del maggiore degli Holmes cadde sulla figura del fratello, che lo stava ignorando bellamente in favore della sua lettura.
“Vuoi fuggire con William da Londra?” Domandò Mycroft.
Sherlock si lasciò cadere il libro in grembo, esasperato. “È in corso un’epidemia di deficienza?” Domandò, ignorando John che si era voltato per non scoppiare a ridere. “Pensi davvero che se volessi scappare con Liam, prenderei esempio da questi due cretini?”
“Oh…” Mycroft si tolse giacca e cappello e li appese vicino alla porta, come se fosse casa sua. “Mi sembrava strano che non avessi ancora offeso la memoria dell’onorevole William.”
Sherlock non lo capì. “Liam è ancora vivo!” Esclamò. “E non stavo offendendo lui, non lo farei mai. Offendevo loro!” Sollevò il volume tanto per chiarire che ce l’aveva con Romeo e Giulietta.
“Mi riferivo al William sulla copertina,” chiarì Mycroft, pizzicandolo sotto il piedi per farsi fare posto sul divano. “Ci sono stati, ci sono e ci saranno molti William a scrivere la storia inglese, Sherly.”
Ma ci sarà un solo Sherlock, pensò John, occupando la sua solita sedia al tavolo. Sherlock è un miracolo che non si ripeterà mai più.
“C’è un motivo per cui lo chiamo Liam,” disse Sherlock, rinunciando al divano per spostarsi sulla sua poltrona preferita. “Perché non deve confondersi con nessun altro.”
“Forse che quella che chiamiamo rosa cesserebbe d’avere il suo profumo se la chiamassimo con altro nome?” Recitò Mycroft. “Saresti una splendida Giulietta, Sherly.”
John simulò una serie di colpi di tosse per nascondere l’attacco d’ilarità che gli provocarono quelle parole. Sherlock, ovviamente, se ne accorse. “Bravo, John, strozzati!”
“Sherly, il buon dottore è l’unico che riesce a tollerarti,” gli ricordò Mycroft. “Abbi cura di lui.”
“Sto bene,” dichiarò John, dopo aver ripreso fiato.
“Dottore, se posso, vorrei chiedere il suo giudizio riguardo quello che sta succedendo al nostro Sherly,” disse Mycroft, serafico.
In un gesto istintivo, gli occhi di John cercarono quelli di Sherlock e il più giovane fece lo stesso.
Il Direttore si permise una risata. “Reazione interessante.”
“Beh, ecco…” John sapeva di non potersi esimere dal rispondere, ma era difficile non fare brutte figure con Sherlock che continuava a fissarlo come a pregarlo. Non glielo dire. Non glielo dire. Non glielo dire.
A cosa si riferiva di preciso? Alla storia delle Anime Gemelle?
“Io non conosco così bene il Professor Moriarty per avere un giudizio personale su di lui,” ammise John. “L’ho visto una sola volta e mi è sembrato un uomo da bene, elegante…” Lanciò un’occhiata al coinquilino, spalmato malamente sulla poltrona. “Cioè non è così,” concluse, facendo un vago gesto in direzione di Sherlock.
Il più giovane lo fissò, allibito. “John, mi hai appena fucilato…”
“Capisco cosa intendete, Dottore,” disse Mycroft.
Sherlock alzò gli occhi al cielo. “Figurarsi!”
“Il giovane William è un perfetto esponente del suo ceto sociale, difficile immaginare un uomo così in compagnia di mio fratello.”
John annuì. “Vero, ma vi assicuro che quando si parlano, si percepisce una forte intesa.”
Lo sguardo di Mycroft si fece attento. “Continuate.”
Persino Sherlock rimase zitto ad ascoltare.
“Beh, li ho visti interagire solo una volta,” ammise John. “Ma è stato straordinario osservare due menti così lavorare allo stesso caso di omicidio.”
Sherlock sollevò l’angolo destro della bocca. Vai così, John.
“E devo ammettere che il Professore non mi è mai sembrato disturbato dal modo di approcciarsi di Sherlock.”
Il Detective divenne serio di colpo. John, se m’insulti fai il gioco dello stronzo!
“Credo, per quel poco che ho potuto vedere, che il Professor Moriarty sia quel genere di persona che è disposta a sbottonarsi un po’ solo quando ne vale la pena.”
“Mi state dicendo che il nostro Sherly vale la pena?” Domandò Mycroft.
“Sono avvenuti una serie di fatti che mi portano a credere che, sì, William sembra aver deciso che Sherlock vale il rischio.”
Sherlock non fu mai tanto di felice di avere John H. Watson come suo partner. Guardò il fratello maggiore col sorrisetto di chi sa di averla avuta vinta. “Toglimi una curiosità, fratello degenere, con quell’Albert parlate solo di me e Liam o, qualche volta, lavorate anche?”
“Sherlock…” Lo ammonì John, come faceva sempre quando il partner era un po’ troppo sfacciato.
“In effetti, io e Albert parliamo molto e non solo di lavoro,” confessò Mycroft.
Sherlock si tolse dalla faccia quell’espressione da sbruffone, certo che il fratello stesse cercando di dirgli qualcosa senza farlo davvero.
La signorina Hudson arrivò con il tè prima che potesse indagare oltre.
“Servitevi, signori,” disse, posando il vassoio sul tavolo. Lanciò un’occhiata a Sherlock, vide che aveva una copia di Romeo e Giulietta tra le mani e cercò gli occhi di John. Con un gesto della mano, il medico le disse di lasciar stare.
“Vieni, Sherly,” disse Mycroft, alzandosi dal divano per occupare una delle sedie. “Il tè si fredda.”
“Non mi va,” berciò il Detective, capriccioso.
“Sherlock, per favore,” intervenne John.
“Signorina Hudson, si accomodi,” la invitò Mycroft. “Ci faccia compagnia.”
“Se insistete,” disse la donna, sorpresa di ricevere tanta cortesia da un uomo con lo stesso viso di Sherlock.
“Sherly, manchi solo tu.” Mycroft lo sottolineò a posta per farlo sentire in difetto. “Se ti senti offeso per quell’uscita su Giulietta, sappi che ho cambiato idea. Tu sei quello più adatto ad arrampicarsi su un balcone.”
Sherlock storse la bocca in una smorfia. “Forse, ma mi disturberei a controllare il battito di Giulietta, prima di avvelenarmi.”
Nella mente di John si divisero i due schieramenti: gli Holmes come i Montecchi e i Moriarty come i Capuleti. Questo faceva di lui Mercuzio?
Arrivata nel vivo della discussione, la signorina Hudson mise insieme quei pochi pezzi che aveva. “Vuoi scappare da Londra con la tua bella?” Domandò, seriamente allarmata.
Sia John che Mycroft appoggiarono la tazza di tè sul tavolo, cercando di non scoppiare a ridere.
Sherlock decise di lanciare Shakespeare dall’altra parte della stanza. “Al Diavolo la letteratura!”
“Sherly…”
“Zitto!” Alla fine, anche il più giovane degli Holmes si sedette al tavolo, insieme al resto del gruppo.
“Tutti noi riconosciamo in te la tendenza a compiere fughe d’amore,” disse Mycroft.
“Mai avvenute!“ Esclamò Sherlock, versandosi il té. “Mai avverranno.”
Forse. Se Liam avesse accettato la tua proposta folle della notte scorsa, saresti scappato con lui senza pensarci.
Sherlock decise di lasciare quel pensiero lì, in un angolo della sua mente.
Mycroft se ne andò circa un’ora dopo con quel suo solito: “cerca di non morire, Sherly.”
Sherlock sapeva da dove veniva quella brutta abitudine, ma Mycroft dava l’imbarazzante impressione che avesse una passione per buttarsi dai ponti o qualche assurdità del genere. Sir Holmes non volle scomodare nessuno per farsi accompagnare alla porta e tutti rimasero in silenzio, aspettando di sentirlo andare via.
John fu il primo a tirare un sospiro di sollievo. “È stato un incontro piacevole, no?”
“Parla per te,” bofonchiò Sherlock.
“Ora che siamo tra noi, me lo vuoi spiegare perché ti sei messo a leggere Shakespeare?”
“Perché piace a Liam,” disse Sherlock, col tono di è costretto ad ammettere un ovvietà.
John sbatté le palpebre un paio di volte. “È un matematico.”
“È un accademico, è diverso… Signorina Hudson, perché continuate a guardarmi così?”
Da quando Mycroft se ne era andato, la padrona di casa se la rideva sotto i baffi per ragioni che erano note solo a lei. “Ho intuito che non fosse il caso svelare troppo mentre tuo fratello era qui?”
Sherlock la fissò confuso. “Svelare cosa?”
La Signorina Hudson tirò fuori dalla tasca un biglietto piegato in quattro parti e lo sventolò con tracotanza, come se stringesse tra le dita una verità in grado di far tremare l’intera Gran Bretagna. “Un ragazzo con i capelli neri me lo ha consegnato mezz’ora dopo l’arrivo del Signor Mycroft,” raccontò. “Ha espressamente detto: per Sherlock Holmes.”




***



Albert era radioso. In verità, il sorriso gli mancava di rado ma era sincero solo quando rivolto a William, al massimo a Louis. Dopo la sua notte con Mycroft Holmes qualcosa era cambiato, ma Moran sapeva di non poterne parlare con nessuno perché era certo di essere stato l’unico a notarlo. Non poteva sapere quel che accadeva dietro le porte chiuse della villa, ma faceva fatica a immaginare i fratelli Moriarty che si confidavano tra di loro. Tanto per cominciare, William non avrebbe potuto evitare di nominare Sherlock e non si poteva calpestare ulteriormente la sensibilità di Louis, non a due giorni da una missione dell’MI6.
Albert, da parte sua, che avrebbe potuto dire? Di amanti ne aveva avuti tanti, nessuno di cui valesse la pena pronunciare il nome tra le mura domestiche. Senza ombra di dubbio il ruolo - e il fratello - di Mycroft Holmes rendevano questa sua nuova esperienza diversa da tutte le altre, ma Sebastian Moran non poteva fare a meno di sospettare che ci fosse di più.
Quando il Colonnello si era travestito da maggiordomo solo per avere conferma dei suoi sospetti, interrompendo così i saluti tra il Conte e il Direttore, gli occhi verdi di Albert si erano accesi di un astio a cui Moran non era abituato. No, nemmeno nei suoi confronti. Il giovane Conte Moriarty era sarcastico, a tratti velenoso, nei suoi confronti ma il tempo in cui si era dimostrato davvero sincero ai suoi occhi era finito da quasi un decennio. Sebastian Moran aveva visto il giovanissimo Albert James Moriarty rompersi sotto il peso di una colpa a cui nulla lo aveva preparato. Non quella di aver ucciso chi l’aveva messo al mondo, ma di amare in modo sconveniente un fanciullo che per tutti era suo fratello minore.
Al tempo, Moran era stato l’unico a comprenderlo, perché anche lui si era macchiato della stessa colpa. Afflitti entrambi - Albert da un dolore acuto e costante, Sebastian solo dalla consapevolezza della cruda realtà - si erano crogiolati insieme in un calore senza sentimento, non quello che li avrebbe resi amanti oltre la carne. E Albert non lo aveva mai tradito. Non perdeva occasione per punzecchiarlo e godere della puerile umiliazione che gli infliggeva ogni volta, ma aveva avuto rispetto del suo cuore.
Albert non aveva mai rivelato a William quello che il Colonnello provava per lui, Moran non si era mai permesso di parlare dei sentimenti del Conte con nessun altro.
Erano complici da un decennio, stretti l’uno all’altro da un segreto che, per una volta, non aveva le sfumature violente dell’omicidio ma dell’amore. Non per questo era meno sporco.
Quando si erano allontanati l’uno dall’altro, consapevoli di aver toccato un limite oltre al quale si sarebbero fatti solo del male, avevano preso strade parallele ma non molto diverse. Sebastian Moran era sempre stato un donnaiolo, non fece nulla che non aveva già fatto. Albert James Moriarty creò un immagine di sé in grado d’incantare la società e di maledire chi osava tanto da conoscerlo dietro una porta chiusa a chiave.
Il centro di tutto, per entrambi, non aveva mai smesso di esserci William.
Per questo Sebastian Moran pensava a Mycroft Holmes e non poteva evitare di figurarlo come una sbavatura. Il Colonnello non aveva mai concepito l’idea di superare William - in fin dei conti, era destino che venissero contatti tutti per lui, no? - e non poteva che provare fastidio nel rendersi conto che, forse, Albert c’era riuscito.
Il fatto che fosse ancora una volta un Holmes ad averla vinta non faceva che peggiorare il suo malumore. Da quando quelle rose blu erano arrivate a casa loro, Sebastian Moran aveva già rischiato abbastanza restando nelle vicinanze di Louis. Il più giovane dei fratelli Moriarty, a cui non si poteva nascondere niente, era stato bravo e crudele a scavargli dentro, a sbattergli in faccia che William aveva fatto una scelta non preventivata e che questa non era ricaduta su nessuno di loro.
Il suo momento di onestà Moran lo aveva affidato a Bond e solo perché sapeva che una parte di quest’ultimo - quella Irene Adler che, ufficialmente, era stata rinvenuta morta nel Tamigi - sarebbe sempre appartenuta a Sherlock Holmes.
Ma Albert…
Fu contro ogni spirito di autoconservazione che Sebastian Moran andò a bussare allo studio di M, all’Universal. Vista la rabbia silenziosa che gli aveva riservato negli ultimi due giorni, il minimo che il Colonnello poteva aspettarsi era che il Conte gli tirasse un bicchiere, una bottiglia, qualsiasi cosa in grado di ferirlo. Mentre prendeva seriamente in considerazione quella possibilità, Albert gli aveva già dato il permesso di entrare.
Era stato facile. Troppo facile.
Moran si rese conto del perché quando aprì la porta e vide l’entusiasmo scivolare via da quegli occhi verdi in favore di un’evidente delusione. “Oh… Colonnello.”
Si era aspettato qualcun altro. Moran glielo lesse in faccia.
“Entrate, volevate parlarmi di qualcosa?”
L’agente 006 si richiuse la porta alle spalle ma non si avvicinò di un altro passo. Albert era in piedi, di fronte alla scrivania e lo guardava, in attesa.
Girarci intorno non sarebbe servito a nessuno.
“Che cosa stai facendo, Albert?” Una domanda che voleva dire tutto e niente.
Il Conte glielo fece notare dandogli una risposta stupida: “stavo elaborando i dettagli della nostra strategia. Io e William ne abbiamo parlato in modo più approfondito e stavo preparando una presentazione da mostrare al Direttore.”
“Ti aspettavi che fosse lui, vero?”
Albert smise subito di giocare. Per l’occasione, mise da parte anche le formalità. “Che cosa vuoi, Sebastian?”
Moran non la ricordava nemmeno l’ultima volta che lo aveva chiamato per nome. “Sei ancora arrabbiato?” Domanda sciocca, ma contro un Moriarty non sapeva in che altro modo giocarsela.
Albert accennò un sorriso. “Non sei tanto importante, non montarti la testa.”
“Oh, io non lo sono senza ombra di dubbio,” ribatté Sebastian. “Mi chiedo se lo sia lui.”
Il più giovane gli risparmiò la scenetta ridicola in cui faceva finta di niente. “Non sono affari tuoi, Sebastian.”
Aveva ragione e, rispetto alla situazione, si stava dimostrando piuttosto garbato, ma Moran doveva liberarsi del fastidio che sentiva all’altezza del petto e non c’era nessun altro da cui potesse andare. Louis aveva già rigirato il coltello nella piaga. William era e sarebbe sempre stato fuori dalla sua portata.
Ma lui e Albert si erano toccati.
E Albert non poteva aver superato William e averlo lasciato indietro. Non Albert. Almeno Albert.
“Come la mettiamo con la faccenda di William e lo stronzetto?” Puntare dritti a Mycroft non aveva funzionato, al Colonnello non restare che fare il giro più largo.
Albert sbatté le palpebre un paio di volte. “Ti riferisci a Sherlock?”
“Ah, sì, adesso li chiamiamo per nome per distinguerli.”
“William è un adulto, può decidere chi frequentare nel modo in cui preferisce. Per la seconda volta, non sono affari tuoi e nemmeno miei.”
Moran storse la bocca in una smorfia sarcastica. “Che grande ipocrita!”
“Prego?”
“Non molto tempo fa nemmeno Dio poteva salvare chi osava avvicinare William senza il tuo permesso,” gli ricordò Moran. “Ora, dato che sei impegnato con un Holmes almeno quanto lo è lui, possiamo sorvolare sulla questione!”
Gli occhi di Albert si fecero gelidi. “William e Sherlock non sono amanti.”
Bene, almeno fino a quel punto gli importava ancora.
“Hai appena confermato che tu e Mycroft lo siete,” disse Moran.
“Ci hai visti mentre lui mi baciava la mano. Per tanto, perché stiamo perdendo tempo a parlare di segreti che non sono segreti?”
“Perché tanta sfacciataggine mi disturba.”
Albert non ebbe alcuna remora a scoppiare a ridere. “Che succede, Sebastian? Non sei tu quello a provocare scandali e improvvisamente diventi un rigoroso uomo vittoriano?”
“Smettila di dire dire stronzate.”
“Vorrei farlo, ma non riesco a dare un senso a questa tua visita,” ammise Albert. “Ho una relazione con Mycroft Holmes. E allora? William, senza ombra di dubbi, è attratto da Sherlock Holmes e possiamo stare qui a elencare i motivi per cui tutto questo sia pericoloso, ma né io né te abbiamo il potere o la volontà di ostacolarlo. L’unico che poteva qualcosa era Louis e Will lo ha convinto alla resa. Questi sono i fatti. Quindi, per l’ultima volta, perché sei qui, Sebastian?”
Non aveva urlato. Non aveva tradito nemmeno un briciolo d’irritazione.
No, Albert James Moriarty riusciva a essere solo gelido. Se avesse mostrato qualcosa a lui, a Sebastian Moran, avrebbe significato che gli importava qualcosa.
Non era così.
“Lo hai lasciato andare?” Domandò Moran, incredulo. “Tutto quel dolore. Tutta quella disperazione… Come ha fatto il tuo cuore a lasciarlo andare?”
Albert sapeva benissimo a cosa si riferiva e il suo viso venne addolcito dalla malinconia. “Non l’ho mai avuto,” rispose. “O meglio, ho avuto mio fratello e va bene così.”
“Va bene così.” Moran non poteva crederci. “Ti ho tolto una fottuta pistola dalla testa solo per sentirti dire va bene così?”
“Non ce l’avevo alla testa.”
“Al Diavolo, Albert, che cazzo ci facevi con una pistola tra le mani, nel cuore della notte?”
“Perché stai rivangando cose successe quasi dieci anni fa?”
“Perché potrebbero essere successe ieri!” Esclamò Moran, rabbioso. “Perché il tempo non ha importanza. Perché siamo già morti, ma cadremo solo al comando di William. Sono state parole tue, Albert!”
Fu allora che il Conte comprese il motivo di tanta ira e anche quello dietro quella visita inaspettata. “Tu lo ami ancora.” Non era una domanda.
A Moran diede fastidio la sorpresa che udì nella sua voce. Perché non doveva essere motivo di stupore, perché lui e Albert avrebbero dovuto condividere lo stesso girone infernale. Invece…
Come potrei non amarlo? Come potrei amare chiunque altro sapendo che WIlliam è un miracolo che non si ripeterà mai più?
“Mycroft Holmes è riuscito davvero a farti dimenticare William?” Moran non ci credeva, come se quello tradito fosse lui. In realtà, non lo era nemmeno William.
Albert scosse la testa. “Non è stato Mycroft, Sebastian.”
“E allora chi altro?”
“Nessuno…”
Quegli occhi verdi si tinsero della più profonda pietà e Moran fu costretto a guardare da un’altra parte. Era da solo nel suo personale inferno e, evidentemente, lo era da un po’.
“Io amo William,” chiarì Albert. “Non c’è nessuno prima di lui e mai ci sarà. È mio fratello.”
“Ah, ora è tuo fratello…”
“Lo è sempre stato.”
“Non prendermi per il culo, Albert.”
“Vuoi veramente stare qui a fare il processo ai sentimenti di un ragazzino di diciotto anni?” Ancora una volta, il Conte mantenne la sua gelida calma ma era vicino al suo limite. “L’ho guardato in un modo in cui un fratello non dovrebbe mai guardarne un altro? Sì, l’ho fatto. Ciò non significa che sia ancora la mia realtà. William è la mia vita, ma pensi che Louis provi qualcosa di diverso?”
“Non mettiamoci di mezzo anche il moccioso.”
“Bene, facciamolo con Mycroft, dato che ci tieni tanto a parlare di lui. Non metterà mai qualcuno al di sopra di Sherlock. Mai. E non c’è nulla di sporco in un amore così.” Albert si umettò le labbra. “Potrei dire un sacco di cose umilianti a questo punto e, lo ammetto, per la tua impudenza le meriteresti tutte. Quello che ancora non hai capito è che se ci facciamo la guerra a tra noi a causa degli Holmes, il piano Moriarty è destinato a fallire. Per tanto, faccio lo sforzo di dirti qualcosa di sincero-“
“Oh, non sia mai che Sua Grazia debba versare una goccia di sudore!”
“Mi dispiace che tu sia ancora innamorato di William.” E Albert fu sincero per davvero nel pronunciare quelle parole. “Mi dispiace perché so quanto può fare male.”
Sebastian Moran non sapeva come replicare a una confessione del genere, ma non trovò la forza necessaria a voltarsi e andarsene. Tutta la rabbia si era cristallizzata in qualcos’altro a cui non sapeva dare nome. Forse era delusione? Non lo sapeva. Si sentiva solo vuoto.
Albert estrasse l’orologio da taschino dalla tasca della giacca. “Devo andare,” disse, attraversando la stanza. “Puoi dire a Moneypenny di tenere la luce di questa stanza accesa?”
Moran non sapeva il perché di un gesto tanto assurda, ma sospettava di conoscere la destinazione del Conte. “Vai da Mycroft, vero?”
Albert lo guardò dritto negli occhi. Non rispose. “Fammi passare.” Era un ordine.
Il Colonnello non aveva una reale ragione per trattenerlo. Si fece da parte ma non appena il più giovane abbassò la maniglia della porta, parlò: “si torna sempre dove si è stati bene, dicono.”
Albert lo guardò.
“Vale anche per gli amanti,” aggiunse Moran. “Si torna sempre da chi ci ha fatto star bene e non è solo una questione di carne, quella può darcela chiunque. Più o meno.”
Il fatto che il più giovane fosse ancora lì persuase il Colonnello a credere di aver toccato un nervo scoperto.
“Hai detto che l’attrazione di William per Sherlock è pericolosa e sono d’accordo, ma non pensare che il tuo gioco sia meno rischioso del suo.”
“Vi state preoccupando per me, Colonnello?” Era tornato al voi.
“Stavo pensando che tu non torni mai da nessuno, Albert,” rispose Moran. “Per quanto ti piaccia fare lo stronzo, non posso negare che ci siamo sfiorati, io e te. A te può non importare, a me importa. Importerà sempre, perché preoccuparmi per i miei compagni è uno dei motivi che mi spingono a combattere.”
Fu il turno di Albert di non sapere come rispondere a una confessione.
“William è bravo a farsi male, ma è altrettanto abile a ritirarsi in piedi,” proseguì Moran. “Io ti ho visto farti male, Albert. Non puoi cadere ancora in quell’oscurità e sperare che qualcuno ti venga a salvare.”
“Vi sbagliate, Colonnello,” disse Albert, per nulla turbato da quelle parole. “Conosco bene l’oscurità di cui mi parlate, certo, ma non ho mai sperato che qualcuno mi venisse a salvare.”




***



“Siamo diretti a Mayfair, Sir Holmes?” Domandò il vecchio Jones, il cocchiere che lo serviva per conto del Governo da anni.
Con un piede sulla carrozza e l’altro ancora sul marciapiede, Mycroft si concesse un breve istante per riflettere. “Sì,” decise, infine. “Ma passiamo davanti alla sede dell’Universal andando verso casa.”
Era stata una giornata lunga e la pausa che si era concesso a Baker Street non si era rivelata particolarmente rilassante. Era andato da Sherlock con mille pensieri e lo aveva lasciato dopo averne guadagnati altrettanti. Se William James Moriarty riusciva a convincere suo fratello che Shakespeare valeva la pena essere letto, Mycroft era curioso - e ansioso - di vedere quali altri miracoli sarebbe riuscito a compiere. Perché era ovvio che c’era il giovane Professore dietro quell’improvviso interesse di Sherlock per la letteratura inglese.
Fossero stati da soli, Mycroft era certo che sarebbe riuscito a scoprire di più, ma doveva ammettere che sentire il punto di vista del Dottor Watson era stato interessante. A suo giudizio, tra Sherlock e William c’era intesa. Era una parola piuttosto specifica e il Direttore era certo che John Watson non era il tipo da usarla alla leggera. Era una conferma, certo, ma Mycroft non riusciva ancora a capire fino a che punto William James Moriarty fosse bravo a fingere.
Albert gli aveva dato un’immagine precisa di suo fratello, ma Mycroft poteva ancora concedersi il beneficio del dubbio. L’amore può influenzare qualsiasi giudizio e che il Conte ne provasse per il fratello minore era fuor di ogni dubbio. Dopo tutto quello che si erano detti, si sentiva ingiusto a dubitare di Albert, ma c’era Sherlock in gioco.
Mycroft sapeva che c’era solo un modo per quietare i propri pensieri: avere un confronto diretto con William James Moriarty.
Più facile a dirsi che a farsi.
Era certo che Albert non avrebbe accettato di buon grado quella sua proposta e voleva davvero evitare di rendere tesi i rapporti tra loro, specie ora che si erano evoluti in qualcosa di così bello e inatteso.
Una volta svoltato sulla strada dell’Universal, la carrozza rallentò. Mycroft aveva chiesto di farlo talmente tante di quelle volte che il vecchio Jones aveva memorizzato l’ordine, ormai lo eseguiva senza che nessuno glielo ripetesse. Il Direttore sollevò gli occhi blu: la finestra dell’ufficio di Albert era illuminata, forse ce la faceva ad andare a casa, rendersi presentabile e raggiungerlo.
Non si sarebbe mai permesso di farlo alla residenza londinese dei Moriarty: non aveva idea di quanto Albert parlasse di sé con i propri fratelli e non voleva essere fonte di turbamenti familiari.
Ora che ci pensava, era strano che Sherlock non avesse ancora fatto irruzione a casa di William. Ecco. Si era appena creato un altro scenario di cui preoccuparsi.
Mycroft sospirò stancamente e si chiese se fosse davvero il caso di andare da Albert con tutti quei pensieri. Gli mancava. Non lo vedeva da quasi quarantotto ore ed erano state lunghe, monotone. Solo la parentesi a casa di Sherlock aveva dato alla sua giornata un po’ di colore. Era un uomo adulto, teneva sulle spalle il peso di tutto l’Impero Britannico e Albert gli mancava. Per Mycroft l’età per simili smancerie era passata - forse non gli era mai stata davvero concessa - ma non poteva farci niente. Albert gli mancava, non poteva fare a meno di pensarlo.
Suo fratello e il suo amante erano due pensieri che si alternavano di continuo, come se fossero i perfetti rappresentanti delle due metà della sua vita. Forse lo erano.
Poi si fermò a riflettere: il Conte Moriarty, Albert James Moriarty, il suo amante.
Agli occhi della società tanto bastava a renderlo un criminale.
Quello che Mycroft non avrebbe mai ammesso era che gli piaceva.
“Grazie, Jones,” disse, scendendo dalla carrozza. “Passa una buona serata.”
“Buona serata a lei, Sir,” rispose il vecchio cocchiere, prima di riprendere la marcia.
Mycroft salì i pochi gradini che lo separavano dal portone di casa. Non fece in tempo ad aprire la porta che qualcuno lo fece per lui e lo trascinò dentro, nell’ingresso buio. L’istinto gli urlò di reagire e i suoi riflessi furono abbastanza pronti d’arrivare al calcio della pistola. Il suono di una risata e due mani calde sul viso gli vietarono di fare alcunché.
“Albert.” Mycroft intravide quegli occhi verdi nella semi oscurità che li circondava e a cui si stava abituando.
“Bentornato a casa, Sir Holmes.” Il suono della voce di Albert era suadente, ma questo non impedì al padrone di casa di pensare che aveva quasi impegnato un’arma contro di lui.
“Stavo per spararti,” disse, serio.
Mycroft non poté vedere l’espressione di Albert mutare, ma sentì l’entusiasmo scemare dal modo in cui lo toccava. “Giusto,” disse, come se si fosse appena reso conto di aver fatto una cosa assurdamente stupida. “Rispondi direttamente alla Regina, se qualcuno volesse colpire la Gran Bretagna, verrebbe da te.”
Il Direttore fu quasi sul punto di ricordargli che lui e i suoi fratelli volevano colpire la Gran Bretagna, ma si trattenne per evitare discussioni inutili. Cercò di smorzare la tensione: Albert era lì, la pistola era ancora al suo posto e non era successo niente d’irreparabile.
Resta la sorpresa.
“Che cosa ci fai qui?” Domandò Mycroft e sperò che dal tono della sua voce si percepisse il suo sorriso.
Le mani di Albert scesero sulla sua giacca, slacciando i bottoni alla cieca. “Volevo sorprenderti come io ho sorpreso te, ma temo di aver sbagliato il modo.”
“Dov’è Jane?”
“L’ho mandata a casa, dicendole che poteva prendersi la serata libera e tornare direttamente dopodomani.”
“Vuoi rinchiudermi in casa mia per un giorno intero?”
“Tutto dipende dai vostri desideri, Sir Holmes.” Albert lo spinse a voltarsi così che potesse liberarlo della giacca. “Il mio piano era accogliervi in casa e farmi preparare la cena da voi.”
A Mycroft scappò una risata. “È la mia cucina che ti ha convinto a tornare.”
“No, la tua compagnia lo ha fatto,” ammise Albert. “Solo che se cucino io, c’è il serio rischio che ci uccida entrambi. Vorrei evitare.”
Si erano rilassati entrambi.
Mycroft lo afferrò per i fianchi. “Sono sinceramente sorpreso.”
Le loro labbra erano a pochi centimetri di distanza. Sarebbe bastato un niente per baciarlo e fargli sentire quanto gli era mancato, ma Mycroft sentiva che non era il momento giusto. Si era creata una piacevole tensione in quell’ingresso e voleva dilatarla ancora un po’. Gli sfuggì un sospiro.
“Cosa c’è?” Domandò Albert, gentile.
“Vado in giro con questi vestiti da stamattina all’alba,” disse Mycroft. “Ho visto la luce accesa nel tuo ufficio e ho pensato di farmi un bagno, prima di venire all’Universal da te.”
Non poteva vederlo con chiarezza, ma sapeva che Albert stava sorridendo compiaciuto. “Sei passato all’Universal.” Non era una domanda.
“Solo davanti,” spiegò Mycroft, “mentre ero in carrozza. Volevo vedere se c’eri.”
“Immaginavo lo avresti fatto. Ho lasciato le luci accese per farti credere che fossi lì.”
“Oh, volevi depistare.”
“Sembra ci sia riuscito.”
Fu Albert a porre fine alla distanza tra loro e Mycroft non aveva davvero la voglia di allontanarlo per qualche stupido gioco di seduzione. Lo bacio e si lasciò baciare e fu il più bel ritorno a casa dopo tanto, tantissimo tempo.
“Sono lurido, Albert.”
“Allora rendete lurido anche me, Sir Holmes,” gli propose il Conte, tirandolo verso di sé. “Così, più tardi, potremo goderci un bel bagno caldo insieme.”
E chi era Mycroft Holmes per rifiutare una simile offerta?




***



Quella di correre sui tetti non era un’arte che William aveva fatto sua specificatamente per impersonare meglio il Signore del Crimine. Non era una cosa che un uomo come Jack Renfield poteva insegnare. No, per un ragazzino nato in condizioni miserabili e cresciuto per strada, era stata più una necessità. Il più delle volte, le strade era pericolose e nel buio dei vicoli si nascondevano mostri in grado di divorare i più deboli. Sui tetti era tutto diverso.
La maggior parte della gente aveva paura dell’altezza, del vuoto.
William quel timore non lo aveva mai avuto. Non era uno sbruffone, sapeva che il rischio di cadere era sempre dietro l’angolo, insieme alla morte, ma non gli metteva soggezione come avrebbe dovuto.
Dall’alto tutto assumeva un aspetto diverso.
Era un suo modo di prendere le distanze dal mondo che lo tranquillizzava, lo aiutava a riflettere. Anche ora che aveva una casa sicura e i mostri delle strade buie non erano più una minaccia per lui, William sentiva il bisogno di tornare a quella vecchia abitudine. Non doveva sforzarsi particolarmente per essere elegante e a modo. A suo dire, non erano nemmeno requisiti necessari per fingersi un giovane nobile: aveva conosciuto più rozzi nei salotti dell’alta società che per le strade dell’East End.
William era così. Glielo avevano detto fin da bambino: lui sapeva come parlare alle persone e tanto bastava per incantarle. Non era una recita, era solo quello che era.
E il bisogno di salire sui tetti, di tanto in tanto, faceva parte di lui allo stesso modo.
Era un modo per ricordare a se stesso che vestiva a meraviglia i panni del fratello di un Conte, ma rimaneva pur sempre un gatto randagio.
Quella sera, William non aveva scelto un posto in particolare. Voleva solo fare una passeggiata sopra Londra, dove nessuno lo avrebbe disturbato. Si era fermato a sedere perché l’altezza gli aveva offerto uno scorcio della città più affascinante di altri e i colori accesi del tramonto - gli unici visibili ai suoi occhi - erano una splendida cornice.
Distratto dai suoi pensieri, William non si era accorto di non essere da solo.
“Ciao…” Louis si avvicinò lentamente, come se avesse paura di essere cacciato, ma nel sorriso che il fratello gli rivolse trovò solo tenerezza.
“Louis.” William era felice di vederlo. “Vieni qui. Siediti vicino a me.”
Il minore non se lo fece ripetere una seconda volta. “Stai bene?” Domandò, premuroso.
“Sì, mi andava solo di prendere un po’ d’aria.”
Per un po’, il tramonto sembrò catturare l’attenzione di entrambi. Un tempo, guardare il cielo insieme era una cosa che facevano spesso. Louis ricordava un’estate passata a guardare le costellazioni, di cui William si era interessato tanto da leggere tutto quello che aveva trovato sull’argomento. Era sempre stato così tra loro due: William guidava e Louis, con tutta la fiducia e lealtà che un cuore poteva provare, seguiva.
Toccò proprio a quest’ultimo a spezzare il silenzio: “posso sapere dove hai intenzione di andare domani?” Lo domandò senza guardare il fratello, titubante.
Neanche William allontanò lo sguardo dal cielo. “Nell’East End,” rispose. Aveva chiesto a Fred di consegnare il suo invito a Baker Street ed era ovvio che il più giovane se ne fosse accorto. “Avevo promesso di non nascondermi più.”
“Questo lo so.”
“Ma sei turbato.”
“Perché proprio l’East End?” Louis sapeva che era inutile dire quanto quella parte di Londra fosse poco idonea per una passeggiata di piacere. Era stata la loro culla e non li aveva accuditi. Al contrario, le erano sopravvissuti.
“Voglio far vedere a Sherlock una cosa,” rispose William.
“Del nostro passato?”
“Non capirà che è del nostro passato.”
“Capire le cose è il suo lavoro, fratello,” gli ricordò Louis. “Se non avrà il ben che minimo sospetto, forse non è bravo come credi.”
William sorrise, comprensivo. “Non lo sopporti.” Era un’ovvietà, ma la disse guardando il minore negli occhi. “Posso chiederti perché?”
Louis si agitò. “Che domanda…”
“È solo una domanda, Louis, rispondi con sincerità.”
“Mi da fastidio.”
“Questo l’ho capito.”
“Tutto di lui mi da fastidio,” sottolineò Louis. “Quell’uomo è un difetto vivente. Non riesco ad accostare alla sua figura sgraziata niente di positivo.”
“È intelligente,” propose William. “Questo è un pregio oggettivo.”
“No, è solo l’aggravante,” ribatté Louis. “Non sa usarla quell’intelligenza.”
Il maggiore sorrise, paziente. “Questo non è vero. Ha risolto tutti i miei enigmi e superato brillantemente ogni prova a cui l’ho sottoposto.”
Louis era imbronciato. “Riesci davvero a guardarlo, con tutti i suoi atteggiamenti rozzi e il suo accento stridente, e pensare che sia interessante.”
“Sì.” William non esitò ad ammetterlo. Sarebbe stato stupido fare il contrario. “E per quanto riguarda gli atteggiamenti e l’accento, trovo che lo rendano vero. Vuole essere così e basta. Non gli importa del giudizio della gente. Avrebbe tutte le carte giuste per integrarsi nell’alta società e diventare qualcosa di rispettabile e noioso ma si rifiuta. È un ribelle per natura.”
“Perché accosti rispettabile a noioso?”
“Perché Sherlock è una macchia di colore in mezzo a tanto grigio,” rispose William, ma non poteva confessare al fratello quanto quelle parole erano vere.
Louis lasciò andare un sospiro che era un po’ uno sbuffo. Doveva aver concluso che parlare di Sherlock con lui non poteva che irritarlo, perché cambiò argomento. “Albert non tornerà per cena.”
William non ne era sorpreso. “Deve discutere della strategia da usare al ballo dei Patel con Sir Holmes,” disse. Sapeva che quella era solo una delle ragioni che avrebbe spinto Albert a passare la notte in una casa che non era la loro.
“William…” Louis lo stava pregando di non fornire al fratello maggiore alibi di cui non aveva bisogno.
“Il letto dove Albert decide di dormire non è affar nostro,” disse William, senza essere duro. Si stava limitando a esporre al più giovane il proprio punto di vista.
“Lo so,” concordò Louis. “È che non è mai tornato da nessuno, prima d’ora.”
Tranne Sebastian Moran, ma quella era una confessione che non poteva fare. C’era un limite anche nell’essere crudeli con il Colonnello e i sentimenti di Albert andavano tutelati.
Le labbra di William si piegarono in un sorriso divertito. “E tu che ne sai?” Domandò, sinceramente curioso.
Louis si sentì preso alla sprovvista e non rispose subito. “Lo sai anche tu, no?”
“No,” ammise William, scuotendo appena la testa. “Posso essermi accorto del passaggio di un amante clandestino, di tanto in tanto, ma non ho mai avuto elementi per capire quante persone diverse sono state coinvolte.”
“Ah…” Commentò Louis, stupidamente. “Pensavo che Albert ne parlasse con te.”
“Degli amanti?” William scosse la testa. “L’unica cosa che mi ha confidato è di aver passato una notte con Mycroft Holmes ed è successo due giorni fa.”
Louis ne era sorpreso: sapeva di Albert qualcosa di cui William non era a conoscenza. Colpo di scena.
“E poi perché avrebbe dovuto parlarne solo con me?” Aggiunse William.
Louis si trattenne dall’alzare gli occhi al cielo. “Dai, William…”
“Cosa?”
“Tu e Albert avete il vostro legame,” disse Louis. “Io e te abbiamo il nostro.”
La confusione con cui William lo guardò era genuina. “Siamo tre fratelli.”
“Sì, ma io sono il piccolo.” Da qualche parte nella sua testa, il più giovane dei fratelli Moriarty sentì il Colonnello Sebastian Moran ridere di lui. “Prima dei Baskerville, lo ero anche per te. Avete questa tendenza a tenermi fuori dalle questioni degli adulti.”
“Louis…”
“Sono un adulto anche io.”
“Lo so.”
Calò di nuovo il silenzio. Il cielo si era fatto scuro e la luce era quasi del tutto sparita, si vedevano le prime stelle. E Louis decise che era arrivato il suo turno di creare il panico. “Com’è?”
William inarcò le sopracciglia. “Che cosa?”
Louis prese a tamburellare le dita sulle ginocchia, nervoso. “Hai capito.”
“No, non ho capito.”
Il fratello minore si morse il labbro inferiore, duellando con la sua mente perché gli suggerisse il modo meno imbarazzante per spiegarsi. “Com’è passare la notte con qualcuno?”
William aprì la bocca ma la richiuse immediatamente. “Lo stai chiedendo a me?”
Louis si strinse nelle spalle, come se avesse freddo. “Ci siamo io e te qui,” disse. “E non andrei mai a chiederlo ad Albert, comunque.”
L’alternativa era Sebastian Moran, ma piuttosto si sarebbe buttato da quello stesso tetto di testa.
In quel momento, William fu felice che fosse quasi buio perché non c’era qualcosa di più frustrante del sentirsi in imbarazzo col suo stesso fratello, quello che lo aveva accompagnato per tutta la vita. Disse qualcosa a bassa voce che Louis non afferrò.
“Eh?”
“Non lo so,” ripeté William.
Le labbra di Louis formarono una O perfetta e prese seriamente in considerazione l’idea di fare un volo di sotto. Sarebbe stato meglio di quello che provava in quel momento. “Scusami, io-“
La risata di William lo prese di sorpresa.
“Perché ridi?”
Il fratello maggiore lo guardò con quell’espressione tenera che riservava solo a lui. “Io e te che parliamo di queste cose…”
“Non ne stiamo davvero parlando,” ribatté Louis. “Nessuno dei due a qualcosa da dire riguardo all’argomento.”
“Ma con chi credevi che fosse successo?” William riusciva a stento a controllare l’attacco d’ilarità.
Louis allargò le braccia come a dire: ovvio, no? “Non ci sono molti candidati plausibili,” disse ad alta voce.
William smise di sorridere. “Sherlock?”
“Se potessi guardarti mentre parli di lui, non etichetteresti il mio sospetto come immotivato.”
“E come ne parlo?”
“Come un miracolo, un qualcosa destinato ad accadere solo una volta nella vita e poi mai più.”
“E quando sarebbe dovuto accadere?”
“Smettila di ridere, William. Avete avuto un’intera giornata a Durham, tanto per cominciare. Avete passato insieme la notte scorsa e domani vi rivedete, all’East End.”
“L’East End è sospettoso?”
“Stai ancora ridendo.”
“Abbiamo solo parlato, Louis. A Durham abbiamo risolto un paio di cose, al più. Nulla di sconveniente.”
“L’East End esiste per fare cose sconvenienti.”
William peggiorò la situazione dandogli una risposta ragionata. “No, non lo farei mai. Pagare una stanza all’East End per contenere lo scandalo? Non è da me e nemmeno da Sherlock. Troppo da amante clandestini. Lui ha una casa e non è affollata come la nostra. Sono certo che se il nostro rapporto dovesse divenire sconveniente, l’idea di un albergo non lo sfiorerebbe neanche. Mi porterebbe a casa sua, nel suo letto, sarebbe quel genere d’intimità che gli somiglia.”
Louis lo fissò con occhi e bocca spalancati. “Non posso credere che tu lo abbia detto sul serio.”
William rise di nuovo. “Ti sto prendendo un po’ in giro. Non ricordo nemmeno l’ultima volta che abbiamo riso insieme.”
Nemmeno Louis e quello sarebbe potuto essere un momento davvero toccante, solo per loro, peccato che William gli avesse ficcato in testa l’immagine di lui e Sherlock nella camera di quest’ultimo. “Il 221B di Baker Street deve bruciare.” Non c’era altra soluzione. Il fatto che non potesse davvero risolvere col fuoco anche quel problema lo affliggeva.
“Che cosa hai detto?” Domandò William.
“Niente,” rispose Louis, sconfortato. Si alzò in piedi. “Torniamo a casa. È buio.” Porse la mano al fratello per aiutarlo ad alzarsi.
William l’accettò e lo seguì.

CowT13, Week 2
M2: Flambé




“Shouuuto!”
La gioia che provava nel sentire la voce tuonante di suo padre che lo chiamava di prima mattina, mentre scendeva le scale e non era neanche del tutto presente a se stesso, Shouto davvero non sapeva descriverla, ma era una di quelle che più gli faceva rimpiangere la vita del dormitorio.
“A questo cellulare è successo qualcosa!” Annunciò Todoroki Enji, una volta che vide il figlio minore varcare la porta della sala da pranzo.
Shouto si portò una mano davanti alla bocca per coprire uno sbadiglio.
“Avrai toccato qualcosa,” propose, proseguendo verso la cucina per versarsi del caffè.
“Io non ho toccato un bel niente!” Ribatté suo padre, offeso come se avesse ricevuto la più umiliante e ignobile delle accuse. La solita reazione, nulla di nuovo.
Shouto affogò la replica acida di rito in un sorso di caffè.
Ci pensò Touya al posto suo.
“No, tu non tocchi mai niente. Capita solo che d’incanto le tue password cambino, cose come nome-account ed email diventino irrecuperabili e, infine, dal nulla riceviamo tutti i mesi il numero di una rivista di pesca sportiva, che, diciamolo, basta ricordarsi chi sei perché faccia ridere!”
Shouto tornò in sala da pranzo appena in tempo per vedere il fratello sedersi di fronte al loro genitore.
Enji sollevò lo sguardo dal display del cellulare per rispondere al ghigno divertito del figlio maggiore con un’occhiata storta.
“E chi ti dice che non mi stia preparando per portarvi tutti e due a pesca?”
Touya si annoiò di quel gioco immediatamente.
“Avanti, Endeavor, la pesca è come la vendetta: è per chi sa pazientare.”
Enji si voltò verso Shouto.
“Sono un tipo poco paziente?” Domandò.
Il vero mistero non era come Endeavor, l’Hero Number One, potesse essere così poco cosciente di se stesso, ma perché continuasse a cercare nel più piccolo dei suoi figli un fedele alleato, quando era evidente che Shouto, che amorevole col padre non era mai stato, non vedeva l’ora di spalleggiare Touya in quelle scaramucce familiari.
“Dai, papà…” Sospirò il più giovane del trio, stanco ancor prima che la caffeina entrasse in circolo.
“Dai, papà,” ripeté Enji, irritato. “Non sapete dire altro?”
“Che è successo a quel cellulare?” Domandò Shouto, alla fine, prendendo posto a capotavola.
Enji tornò a smanettare con l’apparecchio.
“Tutti i miei contatti sono scomparsi!”
“Si saranno stufati di sentirti e si saranno autodistrutti,” propose Touya.
Shouto prese il cellulare dalle mani del padre ed entrò nella rubrica. Inarcò le sopracciglia.
“I contatti ci sono,” disse. “È che qualcuno ha modificato i nomi.”
“Qualcuno chi?” Enji si allarmò in tempo zero. “Qualcuno sta hackerando la nostra linea o qualcosa del genere? Forse vogliono incastra-“
Mentre suo padre si lanciava in una serie di teorie complottiste, Shouto rivolse uno sguardo a Touya, che nascondeva il sorriso divertito dietro il pugno chiuso. Ecco trovato il colpevole. Shouto non ne era affatto sorpreso.
“Il nome di ogni contatto è stato sostituito da un soprannome, ma i contatti ci sono tutti.”
Enji si sporse verso di lui.
“Sicuro?”
“Riconosco i numeri,” confermò Shouto. “Regina di ghiaccio è la mamma.”
“Sì, ma chi-?” Enji venne colto dall’intuizione chiave un po’ troppo tardi.
Guardò Touya di traverso e il figlio maggiore smise di nascondere il suo divertimento.
“Sei un detective, papà,” lo schernì.
“Non hai altro di meglio da fare che farmi prendere un colpo?” Tuonò Enji. “Pensavo che fossimo sotto l’attacco di un quirk informatico!”
“Oh, che esagerazione…” Touya sbuffò. “Fare il Villain non va bene, organizzare scherzi innocenti neppure… Dillo che vuoi vedermi morire di noia!”
Ormai incuriosito, Shouto continuò a scorrere la lista dei contatti.
“Chi è il Flambé tra i preferiti?” Domandò al fratello.
Touya sollevò l’indice destro, muovendolo ritmicamente da destra a sinistra.
“Se non indovini, non è di divertente.”
Shouto accettò la sfida.
“Il coniglio pazzo è facile, Mirko.”
“Questa era scontata, dai.”
“Lentiggini… Fai sul serio, Touya.”
“I soprannomi partono da una caratteristica fisica, no? Lentiggini è indicativo, senza essere offensivo. Suvvia, ricordati che ti chiamano Semifreddo.”
“Sono Semifreddo anche in questa rubrica?”
“No, io sono un artista, non plagio.”
Enji passò lo sguardo da un figlio all’altro.
“Chi è Lentiggini?” Domandò confuso.
“Deku,” rispose in coro i due ragazzi.
Il numero successivo era quello di Bakugou. Shouto lesse e guardò suo fratello in modo eloquente: “Petardo impazzito di ‘sto cazz-… Touya…”
“Che vuoi? Non vorrebbe farsi chiamare Dio-della-morte-che-cazzo-ne-so-io?”
Stanco di essere escluso del gioco, Enji recuperò il proprio cellulare.
“Adesso tocca a me.”
Touya sbuffò.
“Bene, è finito il divertimento!”
“Sul serio, perché ho un Flambé tra i preferiti?” Endeavor non ricordava proprio di aver mai avuto un numero in quella sezione, tanto per cominciare.
Touya fece un esasperato gesto della mano.
“Non ti fossilizzare su quello,” disse. “Vai avanti.”
“Chi è Capolavoro?”
Entrambi i suoi figli lo fissarono, ammutoliti.
“Ti concedo un indizio.” Touya fu magnanimo. “È direttamente collegato ai tre sotto.”
“Tentativo 2, Tentativo 3 e…” Enji corrugò la fronte. “Buona la prima?”
Più mostrava confusione, più i suoi figli sembravano divertiti. Non ebbe il tempo di lamentarsi di quell’alleanza a suo discapito che il cellulare prese a vibrare.
Il viso di Enji s’illuminò.
“Sta chiamando Flambé!”
Touya non gli permise di svelare il mistero da sé. Gli rubò il cellulare di mano e se lo portò all’orecchio.
“Keigo?”
Shouto credeva di essere una brava persona. Vista la sua storia, s’impegnava a esserlo ogni giorno, ma quando il collegamento tra Hawks e Flambé gli fu chiaro, il caffè che aveva in bocca gli andò di traverso e, in parte, gli uscì dal naso a causa delle risa che si arrampicavano su per la sua gola. Si coprì la bocca e chinò la testa, nascondendosi. Troppo tardi, si era guadagnato il suo posto all’inferno.
Enji non apprezzò quel black humor alla stessa maniera e guardò Touya lasciare la stanza con la morte negli occhi.
“Io ve lo dico, non so più davvero che pensare di voi due.”

CowT 13. Week 2
M2: Incendio


Era una sensazione strana.
Hawks avrebbe osato dire che era quasi disturbante.
Era ormai una settima che si svegliava nel cuore della notte medico di sudore, con la t-shirt appicciata addosso come una seconda pelle. Lo detestava. Non solo le sue poche ore di sonno quotidiano non erano più riposanti, ma c’era anche un nervosismo in sottofondo che gli impediva di essere il solito Hero Number Two vivace, sempre sorridente e un po’ sbruffone.
Non era una questione di aggressività, riusciva a essere cortese con le altre persone, ma non c’era proprio verso che riuscisse a stare fermo. Consumava i suoi pasti in piedi o addirittura in volo. Era certo che se fosse stato costretto a stare seduto per più di dieci minuti, magari durante una riunione della Commissione, ne sarebbe uscito pazzo.
E poi c’era il caldo, tanto caldo. Un caldo che le temperature esterne non potevano giustificare: era a stento primavera.
Era come se il suo corpo stesse andando a fuoco in un modo che non aveva nulla a che fare con un’innalzamento anomalo della temperatura. Per sua natura, Hawks tendeva a essere sempre più caldo delle altre persone, ma si ammalava come tutti. Non era quello il caso. Sintomi d’influenza non ne aveva e nemmeno la debolezza che essa portava. Al contrario, era tanto carico di energia da non sapere che farsene.
Aveva un fuoco dentro, una forza poi propulsione che quasi lo faceva sospettare gli stessero dando degli stupefacenti contro la sua volontà.
Poi calava la sera e mentre Hawks provava a combattere quella calura di cui soffriva solo lui sedendosi in balcone, chiamava Touya. E il delirio raggiungeva tutto un altro livello.
La voce del giovane Todoroki bastava a togliergli il respiro, ad accelerare i battiti del suo cuore al punto che a Hawks veniva il dubbio gli stesse per venire un infarto - a ventiquattro anni, senza cardiopatie. E mentre stava lì, agonizzante, ma con i pantaloni che divenivano sempre più stretti all’altezza del cavallo, Touya faceva discorsi decisamente poco erotici del tipo: “cinquant’anni e non sa fare nemmeno la lavatrice, il Number One!”
E, in lontananza, Endeavor rispondeva: “ne ho quarantasette di anni!”
Davvero… Nulla di quello che stava accadendo dall’altro capo della linea poteva giustificare una simile reazione da parte di Hawks. Lui e Touya non si vedevano che da pochi giorni, non era un tempo sufficiente a una simile reazione al solo udire il tono perennemente annoiato della sua voce.
“Touya, ti devo richiamare,” era la conclusione di ogni telefonata.
E allora correva sotto la doccia, spostava il miscelatore in direzione dell’acqua fredda e tentava di rimediare al disagio come nemmeno a quindici anni era mai stato costretto a fare. Non funzionava. Mai. E allora era costretto a cercare di accontentarsi da solo, solo per ritrovarsi più scontento di prima.
Un’intuizione su quanto gli stava accadendo gli venne una mattina, mentre andava in onda il primo notiziario del giorno. Uno dei servizi di chiusura era dedicato alla primavera in anticipo che aveva colpito il Giappone quell’anno. Temperature più alte della media, ciliegi in fiore troppo presto e movimenti migratori un poco sballati.
“Movimenti migratori… Primavera in anticipo…” Ripeté, con la tazza del caffè sospesa a mezz’aria.
Improvvisamente, tutto aveva un senso.
No, in ventiquattro anni di vita non gli era mai capitato di avere un incendio dentro con l’arrivo della stagione calda - e poteva tristemente considerarsi un esperto dell’andare a fuoco - ma ora aveva una vita diversa, un circolo - molto ristretto ma molto importante - di affetti e un posto in cui aveva voglia di tornare da chiamare casa. Una sorta di nido, tanto per rimanere in tema.
E la soluzione al suo problema era proprio da ricercarsi lì, in quel posto sicuro, dove c’era Touya.
Fu Shouto ad aprirgli la porta di casa Todoroki.
“Papà non c’è.” Fu la prima cosa che gli disse, lasciandolo entrare. “Touya è nella lavanderia.”
Hawks adorava quel ragazzino: mezzo minuto e gli aveva dato le uniche che informazioni che gli servivano. Attraversò la sala da pranzo e la cucina quasi saltellando e quando si affacciò nel piccolo locale adibito alla gestione del bucato, Touya era inginocchiato a terra e stava svuotando il cesto della biancheria dentro la lavatrice.
Hawks non si era fermato a riflettere abbastanza sull’effetto che essere nella stessa stanza col suo compagno potesse fargli, ma ormai l’incendio poteva divampare e consumarlo completamente. Non gli importava, sarebbe rinato dalle sue ceneri tra le braccia di Touya,
Touya, che, tanto per cambiare, era troppo arrabbiato per essersi accorto di lui, ma che era così desiderabile in quella cornice domestica.
“È come l’inizio di un film porno…”
Hawks si rese conto di averlo detto davvero solo quando gli occhi turchesi incontrarono i suoi. Le labbra imbronciate di Touya sbocciarono in un sorriso e, niente, il mondo poteva anche finire lì, in quel momento.
“Keigo…”
Il suo nome pronunciato dalla voce del Todoroki bastò a provocargli un brivido che gli fece drizzare tutti i peli del corpo e non solo quelli.
“Non sapevo saresti tornato ogg-“ Touya corrugò la fronte. “Ma che hai?”
Sì, Hawks doveva versare in uno stato davvero miserabile. Non dormiva bene da dieci giorni ed era su di giri d’altrettanto tempo. Era anche sudato in maniera vergognosa e qualcosa nel modo in cui Touya lo guardava gli suggeriva che doveva avere l’espressione di un maniaco. Si passò una mano tra i capelli biondi perché, nulla fuga di volare fino a lì, la frangia gli ricadeva davanti agli occhi in maniera scomposta. Sebbene l’istinto da rapace gli stesso urlando prendi e fai tuo s’impose un po’ di contegno, quanto bastava per mettere Touya al corrente della situazione.
“Confesso di essere in imbarazzo.” Nonostante l’euforia che gli faceva passare il peso del corpo da un piede all’altro, lo era davvero. “Non mi è mai successo prima.” Gli scappò una risata nervosa. “Ma sei stato tu il primo a darmi del represso e avevi ragione. Penso che questo sia uno degli effetti del lasciarsi andare.”
Touya si alzò in piedi e chiuse l’oblò della lavatrice, nonostante il cesto della biancheria fosse ancora mezzo pieno.
“Sei ubriaco?” Domandò, divertito.
No, ma Hawks si sentiva come se lo fosse.
“Sto andando a fuoco…” Ribatté.
Touya inarcò le sopracciglia chiare.
“Keigo, sul serio, che cosa ti sei calato?”
Non era più tanto divertito.
“Ascoltami, per favore, mi sento già abbastanza ridicolo così.” Hawks gli arrivò davanti, deciso a non mettergli le mani addosso prima di avergli dato una spiegazione e aver avuto conferma che l’altro era disposto a essere la soluzione al suo problema. “C’è un incendio in corso qui dentro,” aggiunse l’Hero, indicando tutto il suo corpo, da capo a piedi. “Ho bisogno che mi aiuti a spegnerlo.”
Come era prevedibile, Touya rise.
“Penso che tu stia chiedendo al Todoroki sbagliato. Io sono il figlio più grande, quello che gli incendi li impicca.”
“Infatti è colpa tua.”
“Prego?”
“È primavera,” riuscì a dire Hawks, guardandolo dritto negli occhi. “Io sono un rapace ed è primavera.”
Touya era intuitivo e bastò un istante perché la sua bocca disegnasse una O perfetta, gli turchesi brillanti di stupore e delizia.
Hawks arrossì come un ragazzino alle prime armi. “Non mi è mai successo prima,” disse per la seconda volta. “Ma sei il primo amante con cui ho una relazione stabile, sentimentale e-“
“Hai una tale voglia di scopare che ti faresti il mondo, ma mi ami abbastanza da essermi fedele?” Touya incrociò le braccia contro il petto, appoggiandosi alla lavatrice.
Perché capiva sempre come gli pareva a lui?
“Non hai capito.” Hawks appoggiò entrambe le mani sulla lavatrice, ai lati del suo corpo, così da sbarrargli ogni via di fuga. “Voglio fare l’amore fino a essere completamente ubriaco di te. Te, solo te. La tua voce è sufficiente a farmi perdere la testa e se non ti bacio ora forse succederà davv-“
Fu proprio con un bacio che Touya lo zittì, poi gli afferrò l’orlo della maglietta umida di sudore e gliela tolse. Hawks gli fu subito addosso, lo spinse sulla lavatrice, mentre le divorava con foga. Promise a se stesso che la seconda volta sarebbe stata più lenta, affettuosa, ma ora il bisogno aveva la meglio. Tra un bacio e l’altro cercò il bottone dei jeans e glieli sfilò ma quando tornò su di lui, Touya gli premette una mano contro il petto.
“Aspetta…”
Se avesse appiccato di nuovo fuoco alle sue ali, avrebbe fatto meno male, ma Hawks non si sarebbe mai permesso d’imporsi con la forza. Si fece indietro, Touya scese dalla lavatrice e gli sfilò il portafogli dalla tasca posteriore dei pantaloni senza chiedergli il permesso.
“Che cosa fai?” Domandò l’Hero confuso, ancora intontito da quel desiderio opprimenti che non riusciva proprio ad appagare.
Touya gli rivolse un sorrisetto, poi prese una generosa - forse un po’ troppo - somma di denaro e gli rese il portafogli.
“Shouto!” Chiamò, uscendo dalla lavanderia.
Hawks rimase fermo dov’era.
La voce di Shouto lo raggiunse da distante, forse dal salotto. Rideva.
“Smettila di fare lo stronzetto!” Lo rimproverò Touya. “Prendi questi, chiama Izuku e il cretino, andate al cinema, a mangiarvi una cosa, prendete una stanza in un hotel a ore… Quello che ti pare, ma non tornare prima che papà finisca il turno.”
“E me lo stai chiedendo in mutande, mentre Hawks è ancora nella lavanderia.”
“Non te lo sto chiedendo, te lo sto ordinando. Fila!”
Sì, Hawks adorava quel ragazzino. Uscì di casa senza fare storie o battute ulteriori.
Quando tornò da lui, Touya le mutande non le aveva più.
“Occupiamoci di questo incendio, prima che quelle belle ali divengano cenere.”

CowT13 Week 1
M2: Lazza

La vertigine della caduta.
Era un male necessario, indispensabile per imparare a volare.
Prima di Dabi, Hawks si era illuso di sapere che cosa fosse.
Ora, avvolto in un calore che non aveva mai sperimentato con nessuno, contava i sospiri di piacere che lo separavano dallo schianto.
Dabi era una dipendenza, un abbraccio che lo trascinava giù, sempre più giù, in un abisso di oscurità che nemmeno le sue fiamme erano riuscite a illuminare.
Era sbagliato, perverso, pericoloso.
Era tutto ciò che Hawks sapeva di non dover desiderare, ma di cui non poteva più fare a meno. Aveva pensato che nulla lo avrebbe reso cosciente del suo corpo come l’adrenalina provocata dal senso di vuoto, ma giocare con il fuoco, avvertirlo crepitare sotto la pelle di Dabi con ogni carezza, era tutto un altro modo di sentire la vita che gli percuoteva il petto.
C’era un sinistro senso di liberazione nel rendersi conto che il confine tra bene e male su cui Hawks aveva regolato ogni suo agire si poteva cancellare con un bacio.
Un gesto di amore in cui di amore non vi era nulla, ma la forza che vi era dietro era altrettanto assoluta, distruttiva.
Il loro tempo veniva scandito in poche ore di piacere e giorni di miseria.
Hawks dissimulava ogni cosa con una maestria che aveva fatto sua in anni di pratica, una maschera sorridente alla volta. Era un gioco sfinente, che corrodeva le interiore ma non riusciva a dire basta.
E Dabi subiva l’intrusione di quelle stesse emozioni.
Hawks non aveva certezza ma anche pochi dubbi a riguardo.
Quello che l’Hero celava sotto sorrisi finti, il Villain lo ricopriva di veleno. Lo redarguiva con quegli occhi di ghiaccio, vibranti come il colore delle sue fiamme ma privi di qualsiasi calore, poi lo baciava, se lo tirava addosso, lo prendeva e si lasciava prendere.
Un circolo vizioso in cui si perdevano l’uno nell’altro, le tracce umide del loro piacere tra le gambe, sulla pelle, tradendo un’intimità che Hawks non aveva mai condiviso con nessuno e che Dabi non avrebbe mai concesso ad altri.
Una volta che calava di nuovo il freddo, ognuno da solo nel proprio angolo, s’illudevano di essere i padroni di quel gioco iniziato senza premeditazione e mandato avanti senza un vero scopo.
Poi c’erano quelle notti in cui la camera da letto era un po’ meno buia, quando Dabi era troppo stanco per rispettare il suo ruolo e Hawks era troppo coinvolto per fingere che non gli importasse.
Si toccavano distrattamente - Hawks aveva le mani più grandi, ma Dabi aveva le dita più lunghe - la schiena del Villain premuta contro il petto dell’Hero, mentre le ali rosse gettavano ombra su entrambi, schermandoli dalla luce argentea della luna.
Era una parentesi, una pausa, un respiro profondo preso in superficie, mentre si lottava per non annegare nell’abisso delle loro anime corrotte.
Erano rotti entrambi, portatori di ferite opposte e complementari.
Se si fossero guardati negli occhi, avrebbero visto solo le scelte differenti che avevano fatto e non sarebbero mai stati tanto lontani l’uno dall’altro, anche se sulle lenzuola il loro odore era divenuto uno unico.
Con la giusta distanza, nascosti dietro l’ombra dei loro segreti ma riscaldati dallo stesso calore, non c’era nulla all’infuori di loro.
Anche se un loro non esisteva.
Nel silenzio di quei momenti di pace strappati prepotentemente alla guerra, non c’era la minaccia di un tradimento imminente, inevitabile.
Il corpo, le carezze, i baci potevano mentire alla pari della parole ma, pur essendo attori consumati entrambi, era un’arte che non erano mai riusciti a padroneggiare.
La tragedia era che nessuno dei due lo vedeva.
Nessuno dei due ci credeva e ignoravano che il più grande inganno fosse quello che tessevano per loro stessi.
La vertigine della caduta.
Hawks si domandava se, nel momento decisivo, sarebbe riuscito ad aprire le sue ali in tempo o se il fuoco le avrebbe ridotte in cenere, condannandolo a precipitare come un Icaro moderno.
Poi Dabi si gli si stringeva addosso, un gesto inconscio, dettato dall’eco del bambino perduto che era stato e che aveva arso tra le fiamme di un odio di cui l’Hero non conosceva la storia. Eppure, Hawks era certo che quel bambino perduto sarebbe potuto essere lui.
Quanto tempo ci resta? Era la richiesta disperata del suo cuore anestetizzato dal dovere. E poi implorava: ancora una notte, solo una, questa volta per davvero.
E, allora, Hawks respirava il profumo di quei capelli corvini.
“Mi rivelerai mai il tuo nome?” Mormorò. “E mi racconterai mai dell’uomo che ti ha tradito?”
Ma Dabi si era già addormentato tra le sue braccia.

CowT13, Week 1
M2: Tananai



Katsuki era conscio, nonostante fosse circondato da persone che gli volevano bene, di non essere un gran simpaticone. Banalmente, ciò che i più trovavano divertente, per lui era solo fonte di noia o irritazione. Anche in quel momento, seduto nell coffee shop di fronte all’agenzia di Endeavor, non capiva tutta l’ilarità provocata dal giornale scandalistico tra le sue mani. Sollevò lo sguardo in cerca di un segno di comprensione dai suoi commensali, ma non fu felice di scoprire che l’unico a condividere il suo stato d’animo fosse Tenko, schiacciato nell’angolo tra la vetrata e il tavolino da Mirko, che continuava a commentare i dettagli della foto sulla rivista con Burnin’. Entrambe ridevano a crepapelle.
E Katsuki non capiva.
Nel dubbio che gli fosse sfuggito qualcosa, tornò a studiare la copertina ma riuscì a dare voce solo a un pensiero polemico: “i giornalisti non hanno altro di cui parlare?” Domandò, ricevendo subito un’occhiataccia dalle due Heroine. “Noi rischiamo il culo per salvaguardare quello degli altri e la stampa mette in copertina queste stronzate per metterci in ridi-”
“E fattela una risata, Bimbo-Bomba!” Esclamò Mirko, versando del sciroppo d’acero sulle sue frittelle. “Mangia, così smetti di essere acido.”
“Non sono acido!” Ribatté Katsuki, innervosendosi di più a ogni parola. “Ma non si può vivere con questi avvoltoi che fanno scatti a caso e li contestualizzano come cazzo pare a loro!”
“Beh…” Burnin’ si rilassò contro il divanetto. “Lavoro in quest’agenzia da anni, ma tutta quest’attenzione mediatica per il vecchio brontolone non l’ho mai vista!”
“Mi chiedo il perché…” Borbottò Katsuki, sarcastico, leggendo il titolo scritto in rosso e giallo sulla foto scura - sfocata, tra l’altro - piazzata in bella vista: Il Number Two inginocchiato di fronte a un giovane misterioso, seguito da un dov’è Hawks? in caratteri bianchi, più piccoli.
“Io sono quasi sollevata,” ammise Burnin’, ignorando deliberatamente l’occhiata scandalizzata dell’Hero più giovane. “Un tempo, si parlava di lui solo sui quotidiani, roba noiosa… Ci voleva un po’ di brio!”
“Brio?” Katsuki aveva perso il conto delle volte che la sua immagine era comparsa in testa a qualche notizia virale di poco conto - ”gossip,” sentì nella sua testa la voce di Kirishima e Kaminari che lo canzonavano, “si chiamano gossip.” - e questo fantomatico brio non lo aveva mai provato, solo una gran voglia di far esplodere una o due sedi editoriali.
“Avanti, Bimbo-Bomba!” Mirko batté l’indice sopra la rivista. “Se lo sai è divertente!”
A dirla tutta, Katsuki poteva sapere tutta la storia passata e presente di casa Todoroki, ma gli era sempre sfuggita la parte ironica del vociferato flirt tra il Number One e il Number Two. Hawks la prendeva con filosofia. Endeavor un po’ meno. Il Todoroki che si scopava il volatile per davvero - il primo uscito fuori e quello venuto peggio - sfruttava la cosa a mo’ di arma psicologica contro il padre e si divertiva senza metterci la faccia.
La copertina del giornale scandalistico aveva fatto un passo ulteriore in quella faccenda montata sul nulla: non c’erano dubbi sul fatto che l’uomo inginocchiato in mezzo al marciapiedi, come un idiota, fosse Endeavor, ma a Katsuki continuava a sfuggire cosa ci fosse di così divertente quando il ragazzo in cappotto nero che gli stava davanti era clamorosamente Touya.
“Qui si sta scambiando un figlio per un amante,” sibilò il giovane Hero, cercando di non farsi sentire dagli altri clienti del locale.
“Eeeeh!” Esclamò Burnin’.
“Ci sei arrivato!” Si aggiunse Mirko con lo stesso atteggiamento. “Certo,” aggiunse, critica. “Dopo che spieghi una battuta, non fa più ridere, ma-”
“Non è una cazzo di battuta!” Ribatté Katsuki. “E poi non ho capito questa mania di voler appioppare all’energumeno degli amanti poco più di ventenni!”
Dal suo angolino, Tenko emise un: “in effetti…”
Katsuki lo fulminò con lo sguardo.
“Stai zitto tu!”
L’ex villain gli rispose a tono: “ti stavo dando ragione!”
“Non ho bisogno che tu me la dia!”
“Buoni,” intervenne Mirko, facendo pat-pat sulla testa di Tenko con la mano protesica. Lui provò a scansare il gesto spostando la testa, ma la posizione sacrificata in cui era stato costretto non gli consentì di andare abbastanza lontano.
Ecco, quello era un genere di spettacolo che a Katsuki faceva molto ridere.
“Quanto sei bravo a fare il cane, stronzo,” infierì.
“Mai quanto te, Dynamight.”
Il giovane Hero fu a tanto così da tirargli addosso il tavolo con sopra la colazione di tutti e la dannata rivista, ma l’arrivo di Hawks lo fermò.
“Buongiorno,” disse, col tono di chi non pensava davvero lo fosse, poggiando sul tavolo una tazza di caffè nero che fece inarcare le sopracciglia persino a Katsuki.
“Ooooh...” Mirko simulò un’espressione dolente. “Brusco risveglio,” dedusse.
Hawks simulò alla perfezione un sorriso amichevole, che non nascondeva così bene la sua voglia di mandare tutti al diavolo e volare il più lontano possibile dalle sue responsabilità.
“No, è facile rifiutare i bruschi risvegli,” disse, mostrando a tutti il display del cellulare, su cui risultavano ben ventisette notifiche di chiamata senza risposta. “Basta ignorare i problemi.”
Mirko incrociò le braccia sul tavolo e si sporse in avanti.
“Quindi pensi di fuggire in Messico per le prossime due settimane?”
“Fermi!” Ringhiò Katsuki. “Lui non trova questa stronzata divertente, ma non si deve sorbire le vostre critiche canzonatorie?” Domandò, sventolando la rivista con rabbia.
“Lui si prenderà le ondate d’isteria da entrambe le parti,” chiarì Burnin’, concedendo al Number Two un’occhiata comprensiva. “Non ha davvero motivo di ridere.”
“Qui è Endeavor che proprio non riesce a prenderla a ridere,” disse Hawks, facendo segno all’Hero più giovane di passargli la rivista.
“Sentito, Bimbo-Bomba? Touya è più simpatico di te,” disse Mirko, poi si rivolse all’ex villain. “E anche di te.”
Tenko fece una scrollata di spalle.
“Convivici in galera per mesi e poi ne riparliamo,” ribatté.
Hawks ignorò il battibecco per studiare con attenzione il disastro mediatico in formato cartaceo tra le sue mani.
“Oddio…” Sospirò, già stanco a inizio giornata.
“Dammi un’anteprima di quello che troverò al lavoro,” lo punzecchiò Burnin’. “Qual è il motivo per cui il Capo sta dando di matto, il fatto che abbiano scambiato Touya per il suo amante o il SexyShop davanti a cui hanno fatto la scena?”
“Le ventisette chiamate senza risposta sono lì perché non voglio saperlo,” rispose Hawks, senza smettere di sorridere in quel modo finto.
Katsuki alzò gli occhi al cielo: tempo di finire quella tazza di caffé nero e il volatile sarebbe corso - o meglio, volato - in coccorso del suo Todoroki preferito - l’energumeno. Touya era quello con cui Hawks andava a letto, ma ancora insistevano sul dichiararsi antipatia reciproca in pubblico, col risultato che Endeavor era il solo a crederci.
“Hawks, puoi anche girarlo al contrario, il SexyShop sullo sfondo è sempre bello visibile!” Esclamò Mirko, provocando un attacco d’ilarità a se stessa e a Burnin’.
Era la seconda parola che la parola SexyShop veniva pronunciata, ma Katsuki la sentì chiaramente solo in quel momento.
“Che c’entra il SexyShop?” Domandò.
Le due Heroine lo fissarono, esasperate.
“Ha spiegato la battuta senza capirla realmente,” disse Mirko. “Hawks, dai qua!” Strappò la rivista di mano all’Hero alato per obbligare il più giovane ad analizzarla una seconda volta, con rinnovata attenzione.
Katsuki si ritrovò a fissare la faccia stupidamente disperata di Endeavor, mentre se ne stava con un ginocchio a terra, implorante. Perché nessuno si stava chiedendo che cazzo avesse fatto Touya per costringerlo in una simile posizione?
Fece per esprimere tale perplessità ad alta voce, quando Mirko cominciò a battere l’indice su un dettaglio sulla parte alta della foto: l’insegna al neon viola di un SexyShop, insieme al titolo fuorviante della rivista, facevano da cornice alla foto di padre e figlio in un modo che fece venire a Katsuki dei brividi tutt’altro che piacevoli.
Allontanò il giornalaccio con un gesto secco e le altre due risero.
“Ora ha capito,” disse Mirko.
“Sì, ma è comunque troppo per i suoi occhi innocenti,” aggiunse Burnin’.
Risero di nuovo, mentre Katsuki sibilava loro di stare zitte.
Solo l’arrivo di Izuku e Shouto - di ritorno dal turno di notte - riuscì a convincerle ad avere un minimo di ritegno.
“Scusate il ritardo,” disse il primo, con l’educazione che lo contraddistingueva. “Ci hanno trattenuti in ufficio.”
Ufficio. Quello di Endeavor.
Mentre Izuku si sedeva accanto a Burnin’, Katsuki - e il resto del tavolo con lui - lanciò un’occhiata inquisitrice a Shouto, che si lasciò cadere - emettendo un sonoro thud nel processo - alla destra di Hawks. Era sfinito, il viso contratto in un broncio che lui e Izuku conoscevano dall’inizio del liceo e che era sempre segnale di sciagura - spesso familiare.
Le due stronze - Katsuki non sapeva davvero in che altro modo definirle - furono pietose per il tempo di un respiro, ma la mano comprensiva del Number Two raggiunse la spalla del giovane Todoroki prima che potessero aprire bocca e accoglierlo con altre stronzate.
Hawks prese un respiro profondo: “in una scala da uno a dieci, quanto-?”
“Troppo,” lo interruppe Shouto, secco.
Katsuki sentì tanto caldo e, subito dopo, tanto freddo e l’esperienza gli suggerì che non poteva trattarsi di semplice soggezione.
Hawks si massaggiò la fronte e il giovane Bakugou poté giurare di sentire la voce dei suoi pensieri che contava fino a dieci.
“Puoi anticiparmi la dinamica degli eventi?” Domandò. Lo sforzo che stava facendo per mostrarsi sorridente e positivo sarebbe stato palese anche all’ultimo dei ciechi.
“Ho messo insieme i pezzi tra un urlo e l’altro,” cominciò a raccontare Shouto, gli occhi eterocromatici fissi in un punto nel vuoto. “Credo…”
Le labbra di Hawks disegnarono di colpo una linea retta.
“Urlava anche Touya?” Domandò, atterrito.
“Non all’inizio,” chiarì Shouto. “All’inizio rideva, prendeva in giro papà, poi penso si sia stufato…”
“Bene,” concluse Hawks, con l’atteggiamento di resa di un condannato a morte. “A tratti benissimo.”
“Hawks, a te faremo il funerale dopo,” disse Mirko, togliendo la rivista a Katsuki per farla scivolare sotto gli occhi di Shouto. “Hai idea del perché fossero lì?” Domandò, malefica, indicando l’insegna viola del SexyShop.
Il viso del giovane Todoroki si animò di nuova vita e guardò la foto come se non l’avesse mai vista prima, anche se Katsuki aveva il sospetto che gran parte delle copie stampate ora fossero nell’ufficio dell’energumeno, per essere sottratte all’occhio pubblico. Come se servisse a qualcosa nell’era del web.
“Non erano lì,” disse Shouto. “Erano di passaggio lì davanti, ma non credo siano andati in un SexyShop.”
Katsuki guardò Hawks.
Hawks guardò Katsuki.
Poi entrambi fissarono le due dal lato opposto del tavolo.
“È un negozio come un altro!” Si difese Mirko, come se fosse l’inizio di un discorso contro i perbenisti e il bigottismo.
“Touya ed Endeavor,” disse il Number Two ad alta voce, come se l’idea taciuta non fosse abbastanza orribile così. “In un SexyShop.”
Burnin’ alzò le spalle.
“Magari voleva regalargli una scatola di preservativi formato scorta,” propose. “I SexyShop sono gli unici negozi che fanno quel genere di offerte ed è conveniente, lo consiglio!”
Su Endeavor che regalava dei preservativi a Touya, Hawks abbandonò tutte le armi, incrociò le braccia sul tavolo e vi nascose il viso, come se stesse per mettersi a piangere.
A peggiorare le cose fu Shouto.
“No, non credo. Papà è convinto che siamo tutti illibati,” disse, ingenuamente.
Katsuki ne era certo, se Hawks avesse potuto, sarebbe scivolato sotto il tavolo e sarebbe morto lì. E lui lo avrebbe seguito.
Tanto più quando le due sceme guardarono Shouto con perplessità e sospetto.
“Perché ha parlato al plurale?” Domandò Mirko a Tenko.
Quest’ultimo alzò le mani, come a dire che non aveva nulla da nascondere.
“Io non so niente!” Esclamò, manco lo avessero accusato di un crimine - l’ennesimo - orribile. “Non chiedermi niente!”
Tipico atteggiamento di chi, palesemente, sapeva, eccome se sapeva.
Izuku, che aveva ben pensato di togliersi dall’impaccio per tutta la conversazione fissando qualsiasi cosa che non fosse il viso dei presenti, scelse proprio quel momento per iniziare a panicare.
“O-Ordiniamo che ne pensate?!” Domandò, con una voce di almeno tre ottave più alta del normale.
Katsuki decise di riportare l’ordine spostando l’attenzione di tutti sull’argomento principale di quel teatrino.
“Ma perché Endeavor era in ginocchio?” Domandò, senza gentilezza, come se l’atto l’offendesse in prima persona.
Anche Hawks sollevò il viso, animato dalla stessa curiosità.
“Penso che papà abbia proposto a mio fratello qualcosa, forse prendere un caffè insieme e fare due parole,” rispose Shouto. “Con certezza so solo che Touya gli ha risposto: prova a chiedermelo in ginocchio. E papà si è inginocchiato.”
Fu il turno di Katsuki di avere una crisi di panico.
Premette forte le labbra e cominciò ad affettare le sue frittelle - ormai fredde. Tutto pur di cacciare indietro l’attacco d’ilarità che lo aveva colpito tra capo e collo non appena Shouto aveva finito di parlare. Non sapeva se era la storia in sé o il fatto che potesse vedere la scena davanti ai suoi occhi come un film, ma improvvisamente tutta la storia della foto davanti al SexyShop lo faceva ridere, ma non voleva dare alle due cretine la soddisfazione di scendere al loro livello.
S’infilò un pezzo di frittella in bocca come se dovesse cacciarselo direttamente in gola, e prese a masticare con rabbia. Un po’ alla volta, sentì la tensione delle risa non sfogate passare e s’illuse di essere al sicuro. Prese il bicchiere col succo di frutta alla pesca davanti al suo bicchiere, certo che dopo aver bevuto avrebbe di nuovo avuto il pieno controllo di sé.
Tragicamente, il suo sguardo incrociò quello di Tenko, concentrato quanto lui a non scoppiare a ridere per la ridicola storiella del Todoroki padre col Todoroki figlio.
Capitolarono tutti e due, il giovane Hero più rovinosamente dell’ex villain.
Katsuki un po’ sputò, prendendo Tenko in faccia, un po’ si strozzò col poco succo di frutta che aveva ingoiato. Mentre era certo di morire, qualcuno - forse Hawks - cominciò a prenderlo a pacche sulla schiena.
Mirko, intanto, commentava vittoriosa: “almeno ha riso.”